Chet Baker - Like Someone In Love

lunes, 7 de septiembre de 2015

Cuando nuestro dolor fíngese ajeno - Macedonio Fernández - Argentina


Voz de un dolor se alzó del camino y visitó la noche,
trance gimiente por una boca hablaba.

Eran las sombras dondequiera. Mis manos
apartándolas para mis pasos
heridos de la impaciencia y el tropiezo
buscando aquel pedido de persona dolida.

Grito que ensombreció la sombra
volvió a enfriar el pulsar de mi vida.

Y tropezando con el alma y el paso
no de mi pena, de ajena pena,
creí afligirme, cuando hallé sangrando
mi corazón, por mí clamando,
¿qué desterrado de mi pecho habría?
Porque solo el recuerdo su latido daba
y solo en el recuerdo mi dolor estaba
y así desde el camino me llamaba
y apenas cerca me sintió, acogiose
a mi pecho triunfante como enojado dueño,
y al instante se dio a clavarme aquel latido;
el latir de su lloro del dolor del recuerdo.

Y hoy desterrarlo de nuevo ya no quiero.
Que ese dolor es el dolor que quiero.

Es Ella,
y soy tan solo ese dolor, soy Ella,
soy Su ausencia, soy lo que está solo de Ella;
Mi corazón mejor que yo lo ordena.


Palabras de Jorge Luis Borges ante los restos de Macedonio Fernández:

Un filósofo, un poeta y un novelista mueren en Macedonio Fernández, y esos términos, aplicados a él, recobran un sentido que no suelen tener en esta república.
    Filósofo es, entre nosotros, el hombre versado en la historia de la filosofía, en la cronología de los debates y en las bifurcaciones de las escuelas; poeta es el hombre que ha aprendido las reglas de la métrica (o que las infringe, ostentosamente) y que sabe, también, que puede versificar su melancolía, pero no su envidia o su gula, aunque tales pasiones sean fundamentales en él; novelista es el artesano que nos propone cuatro o cinco personas (cuatro o cinco nombres) y los hace convivir, dormir, despertarse, almorzar y tomar el té hasta llenar el número exigido de páginas. A Macedonio, en cambio, como a los hindúes, las circunstancias y las fechas de la filosofía no le importaron, pero sí la filosofía. Fue filósofo, porque anhelaba saber quiénes somos (si es que alguien somos) y qué o quién es el universo. Fue poeta, porque sintió que la poesía es el procedimiento más fiel para transcribir la realidad. Macedonio, pienso, pudo haber escrito un Quijote cuyo protagonista diera con aventuras reales más portentosas que las que le prometieron sus libros. Fue novelista, porque sintió que cada yo es único, como lo es cada rostro, aunque razones metafísicas lo indujeron a negar el yo. Metafísicas o de índole emocional, porque he sospechado que negó el yo para ocultarlo de la muerte, para que, no existiendo, fuera innacesible a la muerte.
    Toda su vida, Macedonio, por amor de la vida, fue temeroso de la muerte, salvo (me dicen) en las últimas horas, en que halló su coraje y la esperó con tranquila curiosidad.
    Íntimos amigos de Macedonio fueron José Ingenieros, Ignacio del Mazo, Carlos Mendiondo, Julio Molina Vedia, Arturo Múscari y mi padre; hacia 1921, de vuelta de Suiza y de España, heredé esa amistad. La República Argentina me pareció un territorio insípido, que no era, ya, la pintoresca barbarie y que aún no era la cultura, pero hablé un par de veces con Macedonio y comprendí que ese hombre gris que, en una mediocre pensión del barrio de los Tribunales, descubría los problemas eternos como si fuera Tales de Mileto o Parménides, podía reemplazar infinitamente los siglos y los reinos de Europa. Yo pasaba los días leyendo  a Mauthner o elaborando áridos y avaros poemas de la secta, de la equivocación, ultraísta; la certidumbre de que el sábado, en una confitería del Once, oiríamos a Macedonio explicar qué ausencia o qué ilusión es el yo, bastaba, lo recuerdo muy bien, para justificar las semanas. [...] Se habla de la irreverencia de Macedonio. Este pensaba que la plenitud del ser está aquí, ahora, en cada individuo; venerar lo lejano le parecía desdeñar o ignorar la divinidad inmediata; de ese recelo procedieron sus burlas contra viejas cosas ilustres.
    Los historiadores de la mística judía hablan de un tipo de maestro, el Zaddik, cuya doctrina de la Ley es menos importante que el hecho de que él mismo es la Ley. Algo de Zaddik hubo en Macedonio. Yo por aquellos años lo imité, hasta la transcripción, hasta el apasionado y devoto plagio. Yo sentía: Macedonio es la metafísica, es la literatura. Quienes lo precedieron pueden resplandecer en la historia, pero eran borradores de Macedonio, versiones imperfectas y previas. No imitar ese canon hubiera sido una negligencia increíble.
    Las mejores posibilidades de lo argentino -la lucidez, la modestia, la cortesía, la íntima pasión, la amistad genial- se realizaron en Macedonio Fernández, acaso con mayor plenitud que en otros contemporáneos famosos. Macedonio era criollo, con naturalidad y aun con inocencia, y precisamente por serlo, pudo bromear (como Estanislao del Campo, a quien tanto quería) sobre el gaucho y decir que éste era un entretenimiento para los caballos de las estancias.
    Antes de ser escritas, las bromas y las especulaciones de Macedonio fueron orales. Yo he conocido la dicha de verlas surgir, al azar del diálogo, con una espontaneidad que acaso no guardan en la página escrita.
    Definir a Macedonio Fernández parece una empresa imposible; es como definir el rojo en términos de otro color; entiendo que el epíteto genial, por lo que afirma y lo que excluye, es quizá el más preciso que puede hallarse. Macedonio perdurará en su obra y como centro de una cariñosa mitología. Una de las felicidades de mi vida es haber sido amigo de Macedonio, es haberlo visto vivir.
Sur, nº 209, marzo-abril de 1952
Macedonio Fernández - Documental de Ricardo Piglia y Andrés di Tella producido por la Secretaría de Cultura de la Nación Argentina en 1995

6 comentarios:

carlos perrotti dijo...

Lo que hace y deshace con el lenguaje y sus sentimientos en este poema Macedonio... Qué escritor tan único, para la literatura argentina por lo menos, único e irrepetido, si cabe el término.

Juan Nadie dijo...

Original, desde luego, lo es, y si Cortázar y Borges lo tenían por maestro por algo sería.
En este poema se refiere a su mujer Elena de Obieta, a partir de cuya muerte dejó su carrera de abogado, lo dejó todo y se dedicó a escribir y a malvivir en pensiones de mala muerte.

Muchas gracias, por cierto, por ponerme en la pista del documental.

Carlos Perrotti dijo...

Elena, La Eterna. El "lo dejó todo" incluye a sus hijos, a uno de los cuales por cierto conocí y quien me ha desasnado aspectos y anécdotas de su genial progenitor. Como mejor dice Borges arriba: "Definir a Macedonio Fernández parece una empresa imposible; es como definir el rojo en términos de otro color; entiendo que el epíteto genial, por lo que afirma y lo que excluye, es quizá el más preciso que puede hallarse..."

Imperdible documental. En qué mejores manos, para que el mundo no se lo pierda.

Juan Nadie dijo...

¿Conociste a un hijo de Macedonio? Qué suerte! Ya contarás alguna anécdota.

Carlos Perrotti dijo...

Un personaje del querido barrio de Almagro-caballito.

Macedonio era un eximio ejecutante de guitarra española. Le gustaban particularmente las tonadas camperas y las milongas. Por las tardes tocaba durante horas en su pieza del Hotel Almagro, tomando mate y fumando hasta que bajaba el sol, porque si tocaba de noche los vecinos se quejaban. Tocaba porque le ayudaba a pensar, decía, a desentrañar. Después salía por el barrio de caminata a poner en orden lo que había pensado y, lo más difícil, a encontrarle sentido. En el mercadito enfrente del Hotel Almagro tiene su puesto un pollero que recuerda que de pibe Macedonio le prometió que le iba a enseñar a tocar la guitarra, aunque eso, por una u otra cosa, nunca ocurrió.

Juan Nadie dijo...

Así que también tocaba la guitarra. Se lo puede uno imaginar.