Literatura y jazz/ 94 - Lolita Jazz - Andrés Neuman - Argentina-España

I

¿Diamante depurado,

linterna caprichosa,

simple golpe de azúcar?

¿Nieve sin calendario,

picaporte del aire,

lunar suelto?

No. Es su rodilla

descendiendo del taxi, lentamente.

II

Devoras un helado

con la pasión minúscula del beso.

¿Empezarás a amarme ahora

o al menos fingirás que me detestas,

my sin, my soul, Lolita,

mi menta y mi nuez toda?

El botón de la lengua

se me hace escalofrío al pronunciarte,

chincheta de colores en mi vida,

te has manchado la punta de la bota,

¿qué harás my girl ahora

aparte de encender un cigarrillo?

III

Una comba invisible, hecha de cascabeles,

tu risa do-re-mi-fa saltará.

Si no miente el reloj de arena de la tarde,

pronto regresarás sin mi a tu mundo

de peonzas que nadie ha detenido

y barajas de estreno.

¿No es cierto que mi vicio de pómulos de fresa

es como un as de oros

a punto de ganar la partida?

IV

Su falda parecía una breve bandera

izada por dos veces al partir.

Ha dejado un perfume

-my charming little beast-

de lluvia sobre su parquet

en New Orleans.

                         Me dijo:

¿tienes una moneda? Me lo he gastado todo

y me espera un amigo en su cubil...

Siempre hay una Lolita en la memoria

pintándose los labios distraída,

sentada en el jardín.

De El tobogán, 2002

Andrés Neuman

Hugh Laurie - Let Them Talk: A Celebration of New Orleans Blues

Literatura y fútbol/ 6 - Fragmento de El gol y la memoria - Andrés Neuman - Argentina-España

Andrés Neuman, escritor argentino afincado en España desde hace unos cuantos años, escribió en la revista literaria Mercurio de junio de 2002 una evocación de su infancia bonaerense titulada El gol y la memoria. El texto comienza parafraseando a Antonio Machado con la sigiente frase: Mi infancia son recuerdos de un patio con gravilla... Genial.

[...] Por eso Maradona, además de un imposible cuento fantástico en diez segundos, con aquel gol zigzagueante acababa de escribir, sin saberlo, el nuevo Martín Fierro. Todo un poema épico que, además de ser relatado hasta la saciedad en las calles, venía a terminar de dibujar el espejismo de la reconstrucción.

Me recuerdo, tras el mundial de México, hojeando la prensa en busca de reportajes sobre la selección. Y recuerdo también aquellas fotos de aquel anciano que, con el tiempo, se me iría también divinizando. Aquel anciano cuyo rostro, entonces, no reconocí del todo. Las noticias alternaban fútbol y literatura. El mes de agosto de 1986 iba entibiándose. Maradona acababa de levantar la copa, y Borges acababa de agachar la cabeza. Por aquel entonces, leía yo novelas de aventuras, de misterio o de terror. Dentro del colegio -donde no había alumnas- buscaba una amiga en la pelota. [...]

Andrés Neuman

Literatura y ciencia/ 21 - El túnel - Andrés Neuman - Argentina-España

Lo dicen los maestros de energía:
hay traviesas partículas capaces
de atravesar una barrera sólida,
¡la fuerza se disgrega como el agua!
Los científicos clásicos lo niegan.
Los presentes predican lo increíble
y lo bautizan el Efecto Túnel.
El impulso del alma
no quiere respetar al señor Newton,
se postula invadiendo las fronteras.
Artesana, en el tránsito
urgente de tocarte
apoyaré este peso luminoso
y moveré mi asombro al otro lado
de la barrera tensa de tu piel,
en el punto pensante
que alumbra tras la boca de los túneles.

Andrés Neuman

Microrrelatos/ 13 - Cuento de terror - Andrés Neuman - Argentina-España

Me desperté recién afeitado.

Andrés Neuman

Literatura y ciencia/ 2 - La Energía - Andrés Neuman - Argentina-España

“Con el razonamiento puro nos formamos
una imagen sublime de este mundo”;
eso escribió Max Planck, genio inocente.
¿Pero acaso hay razones sin afecto,
pureza sin caprichos,
imagen sin temblores?
Lo curioso es que el físico en su ensayo
la primera palabra que pronuncia
no es evidencia, ley ni hecho:
la primera palabra es entusiasmo.
(Cuando nombro tu cuerpo
no es la urdimbre de músculos radiantes,
de sangre revoltosa y de nervios veloces
lo que digo, artesana; aunque también
la física intervenga en la manera
que tenemos de hablarnos al oído:
la energía del nombre se transmite,
el tacto cobra fuerza y aumenta lo probable.)
Y a ti, Max Planck, que amabas la entropía,
¿qué misterioso impulso de poleas
te empujó a cruzar cartas con un tal señor Sommerfeld
y a intercambiar poemitas como aquel de la flor
que corona tu libro sobre ciencia?

Andrés Neuman

"En mi sentir, la ciencia y la literatura jamás se han opuesto. Sino que, al contrario, resultan admirablemente paralelas en su objetivo (el conocimiento del mundo) y complementarias en sus métodos (la emoción de la regla en el pensamiento científico, las reglas de las emociones en el pensamiento literario). Cualquiera que haya hojeado un manual de física contemporánea, por ejemplo, no habrá dejado de admirarse por el espesor de metáforas, imágenes y neologismos que contienen sus textos. Igual que hace la poesía, la ciencia y sus diferentes ramas se valen del asombro para obtener un sentido y poner algún orden en el caos cotidiano. La ley de la gravedad, por sí sola, encierra la evidencia simple y misteriosa que vive persiguiendo la poesía con su mirada: una roja manzana cae, alguien acierta a describir su vuelo instantáneo y así recomienza la historia de la eterna curiosidad humana, la emoción de ver y no entender del todo qué vemos."

Amén, amigo Neuman.
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Recuperamos esta entrada para la serie.

Literatura y ciencia/ 1 - El Corazón - Andrés Neuman - Argentina-España

Existe en matemáticas

una curva distinta a la que algunos,
los que nunca han dudado,
llaman curva de Koch.
Los perplejos en cambio han preferido
denominarla así: Copo de Nieve.
Se comporta esta curva fascinante
multiplicando siempre su tamaño
por cuatro tercios y hacia el interior,
llegando, de tan densa, al infinito
sin rebasar su área diminuta.
Artesana,
también así te creces muy adentro:
habitándome lenta,
quedándote con todo, sin forzarlo,
este pequeño corazón hermético.

Andrés Neuman

Andrés Neuman, argentino afincado en Granada desde hace años, obtuvo recientemente el "Premio Alfaguara de Novela" en su duodécima edición.
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Esta entrada estaba en el blog desde hacía tiempo. La recuperamos para la serie que comienza hoy.

Bank Airlines - Andrés Neuman - Argentina-España

No sé por qué los bancos tienen
cierto gesto de aeródromo
a punto de vaciarse
señores pasajeros contribuyan
la vida no se puede ahorrar
atención atención es la última llamada
a dormir todos este país despega
el personal a bordo vende paracaídas

Andrés Neuman

Poema publicado por Andrés Neuman el 13 de Julio de 2012 en su blog Microrréplicas.

Haikus/11 - Tomas Tranströmer - Suecia

Höpplöshetens vägg…
Duvorna kommer och går
utan ansikten.

Pared de pena...
Palomas van y vienen:
no tienen rostros.

***
Står på balkongen
i en bur av solstrålar –
som en regnbåge.

De pie en el balcón,
esa jaula de sol:
como un arcoiris.

***
Ruggiga tallar
på samma tragiska myr.
Alltid och alltid.

Pinos rajados
en el mismo pantano.
Siempre y siempre.

***
Förbryllande skog
där Gud bor utan pengar.
Murarna lyste.

Bosque asombroso:
Dios sin dinero vive.
Claras murallas.

***
En svartvit skata
springer envist i sick-sack
tvärs över fälten.

Blanca y negra,
terca urraca, en zigzag
va por el campo.

Versión castellana de Roberto Mascaró

Tomas Tranströmer

Lo entreabierto
La complejidad poética suele asociarse a la retórica. Como si el claroscuro operase por acumulación. Entre los méritos de Tranströmer, Nobel pese a merecerlo, está la refutación de ese prejuicio. Tranströmer accede al misterio por eliminación. Su poesía prescinde del contexto, del énfasis y hasta de él mismo. En este poema, recogido en El cielo a medio hacer, bastan tres puertas con diferentes luces:

Abro la primera puerta.
Es una gran habitación soleada.
Un camión pasa por la calle
y hace vibrar la porcelana.

Ese ruido exterior, ese temblor interior, ocurren simultáneamente. Y apenas requieren la aparición del poeta, bisagra entre ambos.

Abro la puerta número dos.
¡Amigos! Vosotros bebisteis la oscuridad
y os hicisteis visibles.

¡Beber oscuridad para alcanzar la visibilidad! He ahí toda una poética, que se dirige a la claridad pasando por la penumbra.

Puerta número tres. Una estrecha habitación de hotel.
Vistas a un callejón.
Un farol que reluce en el asfalto.
El hermoso residuo de las experiencias.

Ver el mundo a media luz: contemplar lo que sí y lo que no. La poesía nunca es tan evidente como para abrir una puerta de par en par, ni tan pretenciosa como para dejarla cerrada. [Andrés Neuman]

Monólogo a dos voces - Andrés Neuman - Argentina-España

- Como un lento jarabe
que calienta la bóveda celeste,
la luz trama su incendio
y vuelven los colores a mis ojos.
¡Amanece! Éste es el primer día.

- Pero, idiota, qué asombro va a quedarnos
siendo el día que es: el siglo de los siglos,
ya se sabe, final de un gran banquete.
Miro por la ventana
y desde mi sensata finitud
no veo más que el sol
reemplazando a la noche, como siempre.

- ¡Esa inmensa naranja
será limón después en las alturas!
Puedo oler el rocío evaporarse,
los pájaros lo absorben mientras vuelan.
Me parece que estoy viendo un milagro.
Ha llegado el momento de dejarse morir
para nacer.

- Tranquilo, por favor, no desvariemos.
A poco que se estudie el curso de las cosas
se entiende que el milagro es una farsa.
En cuanto a la belleza,
hay un amanecer-digamos que sin nubes-
y nada en absoluto. Salvo morirse, claro.
Mejor sigamos con los pajaritos.

- ¿No tiene el alba un gesto
de diosa empedernida, muda, virgen?
En cuanto se fecunden sus resquicios
el mundo quedará alumbrado
y un ritmo nuevo empezará a estirar
sus versos como músculos.

- ¡Hay que soltar los cirios,
la luz es un asunto de la tierra!
y de paso templemos un poco ese lenguaje:
bastante nos costó vestido de paisano.

- Como un jarabe hirviendo,
como el milagro de un poema...

- En fin...

Andrés Neuman

Haikus/7 - Andrés Neuman - Argentina-España

De dos en dos
me rodean los faros.
Perplejidad.
***
Redonda, quieta
en el raíl del metro
una paloma.
***
Un móvil suena
y nadie en la avenida.
Un móvil suena.
***
Breve llovizna.
El pavimento nuevo
abre pulmones.
***
Persecución.
En el retrovisor
la luna llena.

Andrés Neuman

Porque no sólo los poetas japoneses componen haikus.