tag:blogger.com,1999:blog-18000638647832877562024-03-13T04:19:19.545+01:00Salvo el crepúsculoPágina de poesía y algo másJuan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.comBlogger1800125tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-66943421075460346092020-03-17T09:00:00.000+01:002020-03-17T12:15:21.049+01:00Identidad - Joan Margarit - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-sy-Hd2o4V_I/XnCxCAI_c4I/AAAAAAAAQyE/M7bhhf2WL2cGCX1v2tQbvFo1pzCTzognACLcBGAsYHQ/s1600/PICT0005.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Antonio Quero"><img border="0" data-original-height="669" data-original-width="500" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-sy-Hd2o4V_I/XnCxCAI_c4I/AAAAAAAAQyE/M7bhhf2WL2cGCX1v2tQbvFo1pzCTzognACLcBGAsYHQ/s320/PICT0005.jpg" width="239" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b>Identidad</b><br />
<br />
Què fer de les paraules al final?<br />
Si vull trobar què sóc no puc buscar<br />
més que en dos llocs: la infància i ara que sóc vell.<br />
És on la meva nit és neta i freda<br />
com els principis lògics. La resta de la vida<br />
és la confusió de tot el que no he entès,<br />
els tediosos dubtes sexuals,<br />
els inútils llampecs d’intel·ligència.<br />
Convisc amb la tristesa i la felicitat,<br />
veïnes implacables. Ja s’acosta<br />
la meva veritat, duríssima i senzilla.<br />
Com els trens que a la infància,<br />
jugant en les andanes, em passaven a frec.<br />
<br />
<br />
<b><i>Identidad</i></b><br />
<i><br /></i>
<i>¿Qué hacer con las palabras al final?</i><br />
<i>Sólo puedo buscar, para saber qué soy,</i><br />
<i>en la infancia y ahora en la vejez:</i><br />
<i>ahí es donde la noche es fría y clara</i><br />
<i>como un principio lógico. El resto de mi vida</i><br />
<i>es una confusión por todo aquello</i><br />
<i>que nunca he comprendido:</i><br />
<i>las tediosas dudas sexuales</i><br />
<i>y los inútiles relámpagos</i><br />
<i>de inteligencia. Debo convivir</i><br />
<i>con la tristeza y la felicidad,</i><br />
<i>vecinas implacables.</i><br />
<i>Se acerca la última verdad, durísima y sencilla.</i><br />
<i>Como los trenes que en la infancia,</i><br />
<i>jugando en el andén, me pasaban rozando.</i><br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://elpais.com/noticias/joan-margarit/" target="_blank">Joan Margarit</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-63752425861634969382020-03-03T09:00:00.000+01:002020-03-03T10:55:02.515+01:00La palabra - Cantiga 2 de Cántico Cósmico - Ernesto Cardenal - Nicaragua<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-vvT54LZOIi0/Xl4pRsVDWRI/AAAAAAAAQxs/FEIAW-FdAZ8UixoxkTx-bqTTvHqFGshbgCLcBGAsYHQ/s1600/big-bang-w800-h600-high.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Big Bang"><img border="0" data-original-height="534" data-original-width="950" height="180" src="https://4.bp.blogspot.com/-vvT54LZOIi0/Xl4pRsVDWRI/AAAAAAAAQxs/FEIAW-FdAZ8UixoxkTx-bqTTvHqFGshbgCLcBGAsYHQ/s320/big-bang-w800-h600-high.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
En el principio<br />
-antes del espacio-tiempo-<br />
era la Palabra<br />
Todo lo que es pues es verdad. <br />
Poema.<br />
Las cosas existen en forma de palabra.<br />
Todo era noche, etc.<br />
No había sol, ni luna, ni gente, ni animales, ni plantas.<br />
Era la palabra. (Palabra amorosa.)<br />
Misterio y a la vez expresión de ese misterio.<br />
El que es y a la vez expresa lo que es.<br />
«Cuando en el principio no había todavía nadie<br />
él creó las palabras (naikino)<br />
y nos las dio, así como la yuca»<br />
en aquella traducción amarillenta anónima del alemán<br />
de una parte del gran librón de Presuss<br />
que yo encontré en el Museo Etnográfico de Bogotá<br />
traducción al español de Presuss traduciendo del uitoto al alemán:<br />
La palabra de sus cantos, que él les dio, dicen ellos,<br />
es la misma con que hizo la lluvia<br />
(hizo llover con su palabra y un tambor),<br />
los muertos van a una región donde «hablan bien las palabras»;<br />
río abajo: el río es muy grande<br />
(lo que han oído del Amazonas según Presuss)<br />
allí no han muerto de nuevo<br />
y se encuentran bien río abajo sin morir.<br />
Día llegará en que iremos río abajo nosotros.<br />
En el principio pues era la palabra.<br />
El que es y comunica lo que es.<br />
Esto es:<br />
el que totalmente se expresa.<br />
Secreto que se da. Un sí.<br />
Él en sí mismo es un sí.<br />
Realidad revelada.<br />
Realidad eterna que eternamente se revela.<br />
Al principio...<br />
Antes del espacio-tiempo,<br />
antes que hubiera antes,<br />
al principio, cuando ni siquiera había principio,<br />
al principio,<br />
era la realidad de la palabra.<br />
Cuando todo era noche, cuando<br />
todos los seres estaban aún oscuros, antes de ser seres,<br />
existía una voz, una palabra clara,<br />
un canto en la noche .<br />
En el principio era el Canto.<br />
Al cosmos él lo creó cantando.<br />
Y por eso todas las cosas cantan.<br />
No danzan sino por las palabras (por las que fue creado el mundo)<br />
dicen los uitotos. «Sin razón no danzamos».<br />
Y nacieron los grandes árboles de la selva,<br />
la palma canaguche, con sus frutos para que bebiéramos,<br />
además el mono-choruco para que comiera los árboles,<br />
el tapir que come en el suelo los frutos,<br />
el guara, el borugo para comer la selva,<br />
él creó a todos los animales como la nutria, que come pescado,<br />
y a la nutria pequeña,<br />
él hizo todos los animales como el ciervo y el chonta-ciervo,<br />
en el aire al águila real que come a los chorucos,<br />
creó al sidyi, al picón, al papagayo kuyodo,<br />
los pavos eifoke y forebeke, al bakital, al chilanga, el hokomaike,<br />
el patilico, el papagayo sarok,<br />
el kuikudyo, elfuikango, el siva y el tudyagi,<br />
el pato hediondo, la mariana que ahora sabe comer peces,<br />
el dyivuise, el siada, el hirina y los himegisinyos<br />
y sigue el poema uitoto<br />
en la anónima traducción al español de<br />
la de Presuss del uitoto al alemán<br />
engavetada en el Museo.<br />
«Aunque digan: ellos danzan sin motivo. Nosotros<br />
en nuestras fiestas narramos las narraciones.»<br />
Que Presuss recogió pacientemente en un gramófono hace años<br />
y tradujo al alemán.<br />
Los muertos: ellos han retomado a la palabra creadora<br />
de la que brotaron con la lluvia, los frutos y los cantos.<br />
«Si nuestras tradiciones fueran solamente absurdas,<br />
estaríamos tristes en nuestras fiestas.»<br />
Y la lluvia una palabra de su boca.<br />
Él creó el mundo mediante un sueño.<br />
y él mismo es algo así como un sueño. Un sueño que sueña.<br />
Le llaman Nainuema, según Presuss:<br />
«El que es (o tiene) algo no existente.»<br />
O como un sueño que se hizo real sin perder su misterio de sueño.<br />
Nainuema: «El que es ALGO muy real no-existente.»<br />
Y la tierra es Nicarani, «lo soñado», o «la visión soñada»:<br />
lo nacido de la nada como un sueño del Padre.<br />
El Génesis según los Witotos o Huitotos o Uitotos.<br />
En el principio<br />
antes del Big Bang<br />
era la Palabra.<br />
No había luz<br />
la luz estaba dentro de las tinieblas<br />
y sacó la luz de las tinieblas<br />
las apartó a las dos<br />
y ese fue el Big Bang<br />
o la primera Revolución.<br />
Palabra que nunca pasa<br />
(«el cielo y la tierra pasarán...»)<br />
Ha quedado un lejano rumor en el universo<br />
de aquella explosión<br />
como estática de radio.<br />
Y empezó la danza dialéctica celeste.<br />
«El yang llama;<br />
el yin responde.»<br />
Él es en el que toda cosa es.<br />
Y en el que toda cosa goza.<br />
Toda cosa coito.<br />
Todo el cosmos cópula.<br />
Todas las cosas aman, y él es el amor con que aman.<br />
«El yang llama;<br />
el yin responde.»<br />
Son los dos coros.<br />
Son los dos coros que se alternan cantando.<br />
Y Pitágoras descubrió la armonía del universo<br />
oyendo el martillar de un herrero.<br />
Esto es: el movimiento isotrópico -uniforme y armonioso- del universo.<br />
La Creación es poema.<br />
Poema, que es «creación» en griego y así<br />
llama S. Pablo a la Creación de Dios, POIEMA,<br />
como un poema de Homero decía el Padre Ángel.<br />
Cada cosa es como un «como» .<br />
Como un «como» en un poema de Huidobro.<br />
Todo el cosmos cópula.<br />
Y toda cosa es palabra,<br />
palabra de amor.<br />
Sólo el amor revela<br />
pero vela lo que revela,<br />
a solas revela,<br />
a solas la amada y el amado<br />
en soledad iluminada,<br />
la noche de los amantes,<br />
palabra que nunca pasa<br />
mientras el agua pasa bajo los puentes<br />
y la luna despacio sobre las casas pasa.<br />
El cosmos<br />
palabra secreta en la cámara nupcial.<br />
Toda cosa que es verbal.<br />
Mentira es lo que no es.<br />
Y toda cosa es secreto.<br />
Oye el susurro de las cosas...<br />
Lo dicen, pero dicen en secreto.<br />
Sólo a solas se revela.<br />
Sólo de noche en lugar secreto se desnuda.<br />
El cósmico rubor.<br />
La naturaleza: tímida, vergonzosa.<br />
Toda cosa te baja los ojos.<br />
-Mi secreto es sólo para mi amado.<br />
Y no es el espacio, mudo.<br />
Quien tiene oídos para oír oiga.<br />
Estamos rodeados de sonido.<br />
Todo lo existente unido por el ritmo.<br />
Jazz cósmico no caótico o cacofónico.<br />
Armónico. Todo lo hizo cantando y el cosmos canta.<br />
Cosmos como un disco oscuro que gira y canta<br />
en la alta noche<br />
o radio romántico que nos viene en el viento.<br />
Toda cosa canta.<br />
Las cosas, no creadas por cálculo sino por la poesía.<br />
Por el Poeta («Creador» =POIÊTÉS)<br />
Creador del POIEMA.<br />
Con palabras finitas un sentido infinito.<br />
Las cosas son palabras para quien las entienda.<br />
Como si todo fuera teléfono o radio o t.v.<br />
Palabras a un oído.<br />
¿Oís esas ranas?<br />
¿y sabes qué quieren decirnos?<br />
¿Oís esas estrellas? Algo tienen que decirnos.<br />
El coro de las cosas.<br />
Melodía secreta de la noche.<br />
Arpa eolia que suena sola al sólo roce del aire.<br />
El cosmos canta.<br />
Los dos coros.<br />
«El yang llama;<br />
el yin responde.»<br />
Dialécticamente .<br />
¿Oís esas estrellas? Es el amor que canta.<br />
La música callada.<br />
La soledad sonora.<br />
«La música en silencio de la luna», loco Cortés.<br />
La materia son ondas.<br />
Un yo hacia un tú.<br />
Que busca un tú.<br />
Y esto es por ser palabra todo ser.<br />
Por haber hecho al mundo la palabra<br />
podemos comunicarnos en el mundo.<br />
-Su palabra y un tambor...<br />
<br />
Somos palabra<br />
en un mundo nacido de la palabra<br />
y que existe sólo como hablado.<br />
Un secreto de dos amantes en la noche.<br />
El firmamento lo anuncia como con letras de neón.<br />
Cada noche secreteándose con otra noche.<br />
Las personas son palabras.<br />
Y así uno no es si no es diálogo.<br />
Y así pues todo uno es dos<br />
o no es.<br />
Toda persona es para otra persona.<br />
¡Yo no soy yo sino tú eres yo!<br />
Uno es el yo de un tú<br />
o no es nada.<br />
¡Yo no soy sino tú o si no no soy!<br />
Soy Sí. Soy Sí a un tú, a un tú para mí,<br />
a un tú para mí.<br />
Las personas son diálogo, digo,<br />
si no sus palabras no tocarían nada<br />
como ondas en el cosmos no captadas por ningún radio,<br />
como comunicaciones a planetas deshabitados,<br />
o gritar en el vacío lunar<br />
o llamar por teléfono a una casa sin nadie.<br />
(La persona sola no existe.)<br />
Te repito, mi amor:<br />
Yo soy tú y tú eres yo.<br />
Yo soy: amor.<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://elpais.com/cultura/2020/03/01/actualidad/1583097960_185042.html" target="_blank">Ernesto Cardenal</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-90934426217803737092020-01-19T09:00:00.000+01:002020-01-19T09:00:07.585+01:00La poesía - Gabriel Insausti - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-HlQtoGboZJc/XiHquGTYlFI/AAAAAAAAQxU/iKGtvss8ZVovRlatEGMvKKT8cxebgA4awCLcBGAsYHQ/s1600/Obras%2Bde%2BSabine%2BFinkenauer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Obras de Sabine Finkenauer"><img border="0" data-original-height="641" data-original-width="950" height="216" src="https://4.bp.blogspot.com/-HlQtoGboZJc/XiHquGTYlFI/AAAAAAAAQxU/iKGtvss8ZVovRlatEGMvKKT8cxebgA4awCLcBGAsYHQ/s320/Obras%2Bde%2BSabine%2BFinkenauer.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word;">
Ese raro momento en que las cosas</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word;">
y su nombre coinciden. Esa insólita</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word;">
urgencia por salvarlas del olvido</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word;">
que entonces se abre paso entre palabras.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word;">
Ese instante certero que trastoca</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word;">
la luz de los objetos y nos muestra</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word;">
su humanidad posible. Esa certeza</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word;">
que después sobreviene recordándonos</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word;">
cómo todo camina hacia la muerte.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 23px; margin-bottom: 24px; overflow-wrap: break-word; text-align: right;">
<i><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Gabriel_Insausti" target="_blank">Gabriel Insausti</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-70020219289876363922020-01-17T09:00:00.000+01:002020-01-17T09:00:04.145+01:00Iba solitario como una nube - William Wordsworth - Inglaterra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-0yQQoNec43Q/XiDOAmnySeI/AAAAAAAAQxI/tMbr005ZY4klp1Q731UyKMJ471r_ebhhgCLcBGAsYHQ/s1600/Narcisus%2B-%2BAnna%2BSokolova.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Narcisus - Anna Sokolova"><img border="0" data-original-height="642" data-original-width="560" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-0yQQoNec43Q/XiDOAmnySeI/AAAAAAAAQxI/tMbr005ZY4klp1Q731UyKMJ471r_ebhhgCLcBGAsYHQ/s320/Narcisus%2B-%2BAnna%2BSokolova.jpg" width="279" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b>I wandered lonely as a cloud</b><br />
<br />
I wandered lonely as a cloud<br />
That floats on high o'er vales and hills,<br />
When all at once I saw a crowd,<br />
A host, of golden daffodils;<br />
Beside the lake, beneath the trees,<br />
Fluttering and dancing in the breeze.<br />
<br />
Continuous as the stars that shine<br />
And twinkle on the Milky Way,<br />
They stretched in never-ending line<br />
Along the margin of a bay:<br />
Ten thousand saw I at a glance,<br />
Tossing their heads in sprightly dance.<br />
<br />
The waves beside them danced; but they<br />
Out-did the sparkling waves in glee:<br />
A poet could not but be gay,<br />
In such a jocund company:<br />
I gazed—and gazed—but little thought<br />
What wealth the show to me had brought:<br />
<br />
For oft, when on my couch I lie<br />
In vacant or in pensive mood,<br />
They flash upon that inward eye<br />
Which is the bliss of solitude;<br />
And then my heart with pleasure fills,<br />
And dances with the daffodils<br />
<br />
<br />
<b><i>Iba solitario como una nube</i></b><br />
<i><br /></i>
<i>Iba solitario como una nube</i><br />
<i>que flota sobre valles y colinas,</i><br />
<i>cuando de pronto vi una muchedumbre</i><br />
<i>de dorados narcisos: se extendían</i><br />
<i>junto al lago, a la sombra de los árboles,</i><br />
<i>en danza con la brisa de la tarde.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Reunidos como estrellas que brillaran</i><br />
<i>en el cielo lechoso del verano,</i><br />
<i>Poblaban una orilla junto al agua</i><br />
<i>dibujando un sendero ilimitado.</i><br />
<i>Miles se me ofrecían a la vista,</i><br />
<i>moviendo sus cabezas danzarinas.</i><br />
<i><br /></i>
<i>El agua se ondeaba, pero ellas</i><br />
<i>mostraban una más viva alegría.</i><br />
<i>¿Cómo, si no feliz, será un poeta</i><br />
<i>en tan clara y gozosa compañía?</i><br />
<i>Mis ojos se embebían, ignorando</i><br />
<i>que aquel prodigio suponía un bálsamo.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Porque a menudo, tendido en mi cama,</i><br />
<i>pensativo o con ánimo cansado,</i><br />
<i>los veo en el ojo interior del alma</i><br />
<i>que es la gloria del hombre solitario.</i><br />
<i>y mi pecho recobra su hondo ritmo</i><br />
<i>y baila una vez más con los narcisos.</i><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Versión de Gabriel Insausti</span></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://www.biografiasyvidas.com/biografia/w/wordsworth.htm" target="_blank">William Wordsworth</a></i></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-70363781596836240392019-12-06T09:00:00.000+01:002019-12-06T09:00:03.515+01:00El poema de amor debe tener previsto... - Juan Antonio González Iglesias - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-w91n-iZeVk8/XekzNtSFrXI/AAAAAAAAQwg/WKKOyqX0I0gDmkivORmKzfcU260IWDiywCLcBGAsYHQ/s1600/Sin%2Bt%25C3%25ADtulo11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Sin título"><img border="0" data-original-height="574" data-original-width="850" height="216" src="https://3.bp.blogspot.com/-w91n-iZeVk8/XekzNtSFrXI/AAAAAAAAQwg/WKKOyqX0I0gDmkivORmKzfcU260IWDiywCLcBGAsYHQ/s320/Sin%2Bt%25C3%25ADtulo11.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>En el bus ves por dónde vas</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">E.M.T. de Madrid</span></div>
El poema de amor debe tener previsto<br />
el transcurso futuro de los astros<br />
pero también<br />
el vocabulario de la derrota<br />
y la gloria muy simple del minuto.<br />
Debe tener prevista la palabra Albertur<br />
sólo porque está escrita en el costado<br />
del autobús nocturno que te devuelve a casa.<br />
Debe decir la periferia urbana,<br />
aceptar lo que ve por donde va,<br />
y desde nuestros labios convertirse<br />
en oda a las ciudades encendidas.<br />
Debe tener previstos los fracasos,<br />
toda nuestra pobreza,<br />
el miedo a que se quiebre nuestro amor extramuros.<br />
El poema de amor debe saber que somos<br />
iguales, y por tanto debe incluir tu nombre y mi nombre,<br />
de la misma manera que mi nombre incluye el tuyo. Así<br />
no diré que Petrarca no nos sirve.<br />
Diré que no nos basta. Nuestro fuego sucede<br />
más acá de los límites del mundo.<br />
<br />
Si el ciprés y la lluvia tienen la misma forma,<br />
no quiero ser oscuro, ni pobre de aventura.<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">De <i>Un ángulo me basta</i>, 2002.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://elpais.com/autor/juan_antonio_gonzalez_iglesias/a" target="_blank">Juan Antonio González Iglesias</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-24953156195729212292019-12-04T09:00:00.000+01:002019-12-04T09:00:01.110+01:00Literatura y jazz/ 101 - Jazz de Ítaca - César Seco - Venezuela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-PknCZwUs0lo/XeVbDFr5PZI/AAAAAAAAQwU/f5PVshZfX7AQuIBya3ko2khSkM9a9NJfgCLcBGAsYHQ/s1600/Viaje%2Ba%2B%25C3%258Dtaca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Viaje a Ítaca"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="850" height="226" src="https://3.bp.blogspot.com/-PknCZwUs0lo/XeVbDFr5PZI/AAAAAAAAQwU/f5PVshZfX7AQuIBya3ko2khSkM9a9NJfgCLcBGAsYHQ/s320/Viaje%2Ba%2B%25C3%258Dtaca.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Cuando la niebla azul de Ítaca aparezca<br />
me daré a tocar mi saxo.<br />
Cuidaré colocar la boquilla de aquel<br />
con el que dije a mis sentidos<br />
los acordes que me dejaban en suspenso<br />
y que les haría oír mientras los otros<br />
naufragaban en sexo y engañosas<br />
substancias de elevación.<br />
No volveré a mirarme en un espejo.<br />
No tiene más sentido un espejo<br />
que el que el ciego de Buenos Aires<br />
le dio. Ah! Saxo en la vieja historia eres<br />
el arco; nadie podrá tocarte como yo.<br />
En la estación del metro, vueltos boñiga<br />
mis amigos por maldición de Calipso,<br />
me di a tocar Summertime;<br />
la detención de algunos entre la multitud<br />
y las monedas que arrojaron nos sirvió<br />
para ir al mercado por nutrientes<br />
antes de volver a embarcarnos.<br />
Dados a la mala unos y otros esperando<br />
encontrar el Espíritu; si era que éste<br />
no los había abandonado ya o ninguna<br />
esperanza podía servirles de ambición.<br />
La música del mar, intimidante y lenta<br />
nos fue cubriendo de olvido<br />
como a un boxeador su muñeca y antebrazo<br />
en palanca le sirven para botar el <i>uppercaut</i><br />
del contendor que lo aventaja.<br />
La gracia era eso que de entre todos podía<br />
librarme. Era de ella y sólo de ella<br />
lo que me valía para creer que Ítaca estaba<br />
ante mis ojos aunque estos no la vieran.<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">De <i>Jazz de Ítaca</i>, 2014</span></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://letralia.com/lecturas/2016/09/25/la-playa-tragica-de-cesar-seco/" target="_blank">César Seco</a></i><br />
<br /></div>
<center>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="225" src="https://www.youtube.com/embed/7gwl29diADw" width="400"></iframe>
</center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><i>Summertime</i> (<b>George Gershwin</b>) </span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b>Charlie Parker</b>, 1949</span></center>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-67650706738892588472019-12-02T09:00:00.000+01:002019-12-02T11:41:42.275+01:00Si la vida te empuja - Antonio Quero - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-mIfeAVs_Z1g/XeTpQ3pODJI/AAAAAAAAQwI/DMOvZJr_0Lkj7TG8ygtezxuVZLFESSsYQCLcBGAsYHQ/s1600/PICT0010%2B%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Pintura de Antonio Quero"><img border="0" data-original-height="653" data-original-width="501" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-mIfeAVs_Z1g/XeTpQ3pODJI/AAAAAAAAQwI/DMOvZJr_0Lkj7TG8ygtezxuVZLFESSsYQCLcBGAsYHQ/s320/PICT0010%2B%25282%2529.jpg" width="246" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Si la vida te empuja<br />
no huyas.<br />
Nunca huyas<br />
si el misterio hurga<br />
en el fondo de tus ojos,<br />
si del corazón fluye<br />
un viento de preguntas.<br />
No quieras disfrazar<br />
ningún fuerte sentimiento<br />
ni diluir por sistema<br />
el tránsitro apretado.<br />
Cuanto acontece, amigo,<br />
te lleva a renacer<br />
de forma permanente.<br />
Y aunque su lenguaje sea crudo,<br />
tiene siempre la misma finalidad: enseñarte.<br />
No cedas ante el miedo,<br />
no te des por vencido.<br />
Todo lo más<br />
y, según lo benigno del día,<br />
abre la puerta<br />
que conduce a ti mismo,<br />
asómate trémulo a la ventana del mundo<br />
o simplemente camina por las calles sin prisas.<br />
No creas que ante el muro<br />
se detiene la paz o cesa tu sueño.<br />
Cada compás de espera<br />
es también un tiempo válido.<br />
Tienes ante ti<br />
la magnitud de los posibles.<br />
Si la vida te empuja<br />
no es para abatirte,<br />
no caigas en el desastre del pájaro herido.<br />
Ella es maestra de lo sublime<br />
y busca así que rompas tus límites,<br />
que reconozcas de manera fehaciente<br />
lo mucho que vales.<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://ateneomijas.org/entrevista-los-autores-antonio-quero-isabel-gamez" target="_blank">Antonio Quero</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-72440207554567305472019-11-28T09:00:00.000+01:002019-11-28T09:00:00.607+01:00Under Capricorn - Christian Law Palacín - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-G41htvhcqjM/Xd6tUDHNcxI/AAAAAAAAQvw/C-BQaNqZqfQilNNZE6GY0iAkgNImy3ghgCLcBGAsYHQ/s1600/Michael%2BWilding%252CJoseph%2BCotten%2Be%2BIngrid%2BBergman%2Ben%2B%2527Under%2BCapricorn%2527%2B%2528Alfred%2BHitchcock%252C%2B1949%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Michael Wilding, Joseph Cotten e Ingrid Bergman en 'Under Capricorn' (Alfred Hitchcock, 1949)"><img border="0" data-original-height="521" data-original-width="1000" height="208" src="https://1.bp.blogspot.com/-G41htvhcqjM/Xd6tUDHNcxI/AAAAAAAAQvw/C-BQaNqZqfQilNNZE6GY0iAkgNImy3ghgCLcBGAsYHQ/s400/Michael%2BWilding%252CJoseph%2BCotten%2Be%2BIngrid%2BBergman%2Ben%2B%2527Under%2BCapricorn%2527%2B%2528Alfred%2BHitchcock%252C%2B1949%2529.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Ingrid Bergman pidió 200.000<br />
dólares por hacer <i>Atormentada</i><br />
más un tanto por ciento del total<br />
en taquilla (fue poco). Era la estrella<br />
que condesciende a arder entre inferiores,<br />
a hacerles rutilar por un dinero.<br />
Odió los decorados y la trama,<br />
perdió los nervios repetidamente,<br />
pensaba sólo en ir con Rossellini<br />
hacia el eolio éxtasis de Stromboli.<br />
"Bajo basura cursi" (<i>Under Corny </i><br />
<i>Crap</i>), despreciaba Cotten la película.<br />
Para Jack Cardiff fue <i>a technical nightmare</i>.<br />
Hitchcock hablaba de fracaso artístico<br />
y no quiso volver a hacer más dramas…<br />
Qué raro este entusiasmo negro entonces.<br />
Qué rara esta amargura conmovida.<br />
De dónde este exaltarme de tristeza<br />
en Sidney, Australia. Siglo XIX.<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://revistaclarin.com/tag/christian-law-palacin/" target="_blank">Christian Law Palacín</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-32964554370552606762019-11-26T09:00:00.000+01:002019-11-26T09:00:00.216+01:00Cuestión cuya respuesta no importa - Juan Antonio González Iglesias - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-ha1jy6k7DyU/XdwKWxbTV-I/AAAAAAAAQvg/BNIPyIpLfEshZI5VLzIdUI_76Q5lY4EpwCLcBGAsYHQ/s1600/Fresco%2Bde%2Bla%2Bparroquia%2Bde%2BSant%2BVicen%25C3%25A7%2Bde%2BSarri%25C3%25A0%2B%2528Barcelona%2529%2B-%2BJosep%2BObiols.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Fresco de la parroquia de Sant Vicenç de Sarrià (Barcelona) - Josep Obiols"><img border="0" data-original-height="618" data-original-width="1100" height="180" src="https://2.bp.blogspot.com/-ha1jy6k7DyU/XdwKWxbTV-I/AAAAAAAAQvg/BNIPyIpLfEshZI5VLzIdUI_76Q5lY4EpwCLcBGAsYHQ/s320/Fresco%2Bde%2Bla%2Bparroquia%2Bde%2BSant%2BVicen%25C3%25A7%2Bde%2BSarri%25C3%25A0%2B%2528Barcelona%2529%2B-%2BJosep%2BObiols.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">para Christian Law Palacín</span></i></div>
Se pregunta el teólogo<br />
medieval si dos ángeles<br />
pueden<br />
hablar -comunicarse-<br />
sin que los otros ángeles los oigan.<br />
No importa la respuesta<br />
sino la sensación<br />
casi física<br />
de que bajo esos códigos simbólicos<br />
se dibuja una exacta<br />
definición de cómo<br />
funciona la poesía<br />
trasmitida en especie<br />
de libro, y este raro<br />
placer que proporcionan<br />
las cosas del espíritu<br />
siempre<br />
que se escriba en minúscula.<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">De <i>Eros es más</i>, 2007.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://www.elmundo.es/cultura/laesferadepapel/2019/11/24/5dd7d573fdddff92b08b45ba.html" target="_blank">Juan Antonio González Iglesias</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-23670991383592655282019-11-24T09:00:00.000+01:002019-11-28T19:26:32.942+01:00Poesía para niños/ 15 - Un son para niños antillanos - Nicolás Guillén - Cuba<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a de="" href="https://1.bp.blogspot.com/-ch_IRY_L_HY/XdlzQRH8jKI/AAAAAAAAQvU/dOFvvvCWnTAH6JwpPYgrh7ctB4A1TDsXgCLcBGAsYHQ/s1600/Teresa%2BNovoa.jpg" ilustraci="" imageanchor="1" n="" novoa="" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" teresa=""><img border="0" data-original-height="687" data-original-width="900" height="305" src="https://1.bp.blogspot.com/-ch_IRY_L_HY/XdlzQRH8jKI/AAAAAAAAQvU/dOFvvvCWnTAH6JwpPYgrh7ctB4A1TDsXgCLcBGAsYHQ/s400/Teresa%2BNovoa.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Ilustración de Teresa Novoa</span></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="http://www.cervantesvirtual.com/portales/nicolas_guillen/" target="_blank">Nicolás Guillén</a></i><br />
<br /></div>
<center>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="25" src="https://www.youtube.com/embed/E4ewMGld1Yc" width="400"></iframe></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><i>
Un son para niños antillanos</i> - <b>Mariana Baggio</b></span></center>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-54971156914953414042019-11-19T09:00:00.000+01:002019-11-19T09:00:08.294+01:00Al final de esta media noche - Alberto Quero - Venezuela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-dg1_mR9i9Dg/XdMUxADdwUI/AAAAAAAAQvI/Rlrx7CA2S_knrFZlnXMx2CMcicCCSUKqQCLcBGAsYHQ/s1600/Alberto%2B-%2BMaggie%2BTaylor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Alberto - Maggie Taylor"><img border="0" data-original-height="650" data-original-width="650" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-dg1_mR9i9Dg/XdMUxADdwUI/AAAAAAAAQvI/Rlrx7CA2S_knrFZlnXMx2CMcicCCSUKqQCLcBGAsYHQ/s320/Alberto%2B-%2BMaggie%2BTaylor.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
I</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Una vez me fue otorgada una marca terrible:<br />
como pertenecía a un linaje maldito, era heredero de una batalla<br />
[incandescente.<br />
Me oponía al mundo y a sus muchos tumultos,<br />
era un interminable pleito contra los charlatanes y su insoportable<br />
[lisura.<br />
Caminé por todo el repudiable laberinto que es esta ciudad,<br />
desafié su lodo, su polvo y su ruido abundante;<br />
confronté su calor insufrible y sus acordeones desgarradores.<br />
Impugné a sus arrogantes habitantes y a su incontrolable letargo.<br />
Evidentemente, nunca gané:<br />
ellos no tenían la menor coartada pero eran tantos<br />
que me vencieron incesantemente y su pereza fácilmente devoró<br />
[el arpa que había entonado.<br />
De verdad quise compartir mi confianza, pero fue en vano:<br />
con su ira mi prójimo apuñaló mi más limpia sonrisa;<br />
fieras aullantes, aman construir oscuridad y ecos.<br />
Así que encontré abismos y trampas puestos por mis propios compatriotas;<br />
decepción y engaños: me etiquetaron y fui extranjero en mi propia<br />
[patria, un exiliado.<br />
Yo era inocente,<br />
yo era diferente.<br />
<br />
E inocente.<br />
<br />
Guerra y persecuciones: tal fue mi destino;<br />
traté de ignorarlo, porque ansiaba alterarme a mí mismo<br />
y también los muchos rugidos que usé para encubrir mi verdadera<br />
[búsqueda:<br />
yo era ingenuo, y dócil, y ampliamente inofensivo, como lo son<br />
[todos los mártires.<br />
Debo confesar que sollocé a veces porque mi raíz más profunda<br />
[comenzó a temblar,<br />
mientras enfrentaba las hordas estridentes.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br />
II</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
De todos modos el tiempo se ensanchaba pero seguía siendo un<br />
[área nebulosa<br />
y no podía sujetar mi mansedumbre.<br />
Mientras tanto, yo quise dirigir a las multitudes un discurso<br />
[impredecible<br />
pues firmemente creía que tesoros nuevos estaban a punto de<br />
[llegar:<br />
pensaba yo en guitarras y en amistad, en quietud y en una fresca<br />
[emancipación<br />
que pudiera ser construida sin vértigo.<br />
Soñaba con una aurora inminente y traté de organizar una<br />
[magnífica conspiración,<br />
una que pudiera restaurar la grandeza perdida<br />
de las celebraciones bajo la luz de la luna.<br />
Yo fui un nómada, diestro en mudanzas y fue así cómo el mundo<br />
[vino, muy rápidamente;<br />
yo sólo yacía, tan inerte como un cuchillo.<br />
Pensé que era lo suficientemente sabio como para soportar<br />
[premoniciones:<br />
irreprochable como el viento, comencé a acaudalar innumerables<br />
[crucifijos:<br />
la certitud me obsesionaba, y la indemnidad, mis últimos vínculos<br />
[irrelevantes.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br />
III</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Ahora me he vuelto predecible pero cauto:<br />
en este instante me puedo desvanecer y espero que mi memoria<br />
[también lo haga;<br />
antorchas y escudos son los únicos recuerdos de esta travesía<br />
y juro que así habrán de permanecer, espesos e irrompibles,<br />
como la bajamar o una piedra blanca.<br />
He aprendido todo acerca de las durezas y cómo reaparecer<br />
después de algún evento destrozado<br />
Mi furia se ha convertido en insignificante y clandestina,<br />
pero me alegra que así sea, pues el fuego y el pavor<br />
ya no abarcan su falsa sombra y si acaso lo hicieran,<br />
soy suficientemente sordo para no traicionarme caminando tras<br />
[una nube de polvo.<br />
Estoy esperando una mujer, una hecha de nieve y susurros,<br />
debería llegar muy pronto, durante el ocaso;<br />
me llamará por mi nombre, en un idioma que sólo nosotros<br />
[entendemos,<br />
detendrá mis disturbios con su clarividencia.<br />
Constructora de simplicidad, me enseñará a entender lo que es la<br />
[tranquilidad<br />
y viviremos dentro de una pirámide de cuarzo blanco.<br />
Me doy cuenta que he sido un predicador, uno ciego, y tonto,<br />
un peregrino y quizá algún tipo de mago.<br />
Como tuve que disfrazar mis esperanzas en medio de la noche,<br />
de alguna manera sobrevivieron, y regresaron.<br />
Estoy quieto y silente: intacto, me encuentro a mí mismo pensando<br />
[en el amanecer<br />
y sigo soñando con él, aunque se haya retrasado un poco.<br />
Ninguno de los innumerables vestigios del mundo me volverá a<br />
[hechizar,<br />
así me lo juro a mí mismo.<br />
<br />
Lejos de mi umbral trataré de respirar,<br />
lejos de las exhaustas huellas que una vez dejé,<br />
lejos de los ásperos subterfugios<br />
y de los muchos desfiladeros ignotos.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Creo haber encontrado a Dios al final de esta medianoche:</div>
<div style="text-align: right;">
miraré de nuevo la estrella bajo la cual nací.</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="http://hispanophone.ca/2018/05/21/del-azar-y-otras-nimiedades-de-alberto-quero/" target="_blank">Alberto Quero</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-5379036329400670512019-11-16T09:00:00.000+01:002019-11-16T09:00:00.838+01:00Nuestro tiempo / Nada enaltece a un viejo / Dignidad / La muchacha del semáforo - Joan Margarit, Premio Cervantes 2019 - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-vlh_m-mcAhA/Xc8i8HeSCOI/AAAAAAAAQu4/1S_L8XREiyo97ZdEDOgzQsdNLu4DtLjMQCLcBGAsYHQ/s1600/Christian%2BSchloe-23.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Christian Schloe"><img border="0" data-original-height="617" data-original-width="450" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-vlh_m-mcAhA/Xc8i8HeSCOI/AAAAAAAAQu4/1S_L8XREiyo97ZdEDOgzQsdNLu4DtLjMQCLcBGAsYHQ/s320/Christian%2BSchloe-23.jpg" width="233" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b><i>Nuestro tiempo</i></b><br />
<i><br /></i>
<i>Cuando nos dimos cuenta, ya estaba en las ventanas,</i><br />
<i>como para quedarse. Pero ahora</i><br />
<i>nada nos ilumina sino esa vaga niebla.</i><br />
<i>A veces, una luz desgarradora.</i><br />
<i>El nuestro fue otro tiempo mucho más inocente:</i><br />
<i>Todavía en las obras celebrábamos</i><br />
<i>cuando, sin accidentes, la estructura</i><br />
<i>llegaba a lo más alto y se cubrían aguas.</i><br />
<i>Vivíamos en calles</i><br />
<i>a las que les sentaba bien un nombre</i><br />
<i>como el de las Camelias.</i><br />
<i>Entre las azoteas, cada noche</i><br />
<i>se encendían las luces</i><br />
<i>del ático de nuestra juventud.</i><br />
<i>Entre las voces suaves y lejanas,</i><br />
<i>alguna vez, se oye un grito de pánico.</i><br />
<i>Pero una herida</i><br />
<i>es también un lugar donde vivir.</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<b><i>Nada enaltece a un viejo</i></b><br />
<i><br /></i>
<i>Ni esta violencia con la que deseo</i><br />
<i>tener razón.</i><br />
<i>Ni tampoco creer que la felicidad</i><br />
<i>tiene una relación sutil con la mentira.</i><br />
<i>Ni ser tan sucio</i><br />
<i>de corazón como los míos,</i><br />
<i>a pesar de que a ellos los ensució la guerra.</i><br />
<i>Mi paz debe ser una paz falsa.</i><br />
<i>Tampoco no abjurar de la lujuria</i><br />
<i>ni de la vanidad.</i><br />
<i>¿Como podemos ser vanidosos los viejos?</i><br />
<i>Esta es la derrota.</i><br />
<i>Un campo de batalla en el que estoy tirado.</i><br />
<i>Me rodean los muertos. Oscurece.</i><br />
<i>Puedo oír a lo lejos voces jóvenes</i><br />
<i>celebrando lo que hoy,</i><br />
<i>para ellos, aún es la victoria.</i><br />
<br />
<b><br /></b>
<b>Dignitat</b><br />
<br />
Si la desesperança té la força<br />
d’una certesa lògica,<br />
i l’enveja un horari tan secret<br />
com un tren militar, estem perduts.<br />
El castellà m’ofega i no l’odio.<br />
No en té la culpa de la seva força:<br />
de la meva feblesa, encara menys.<br />
L’ahir era una llengua ben travada<br />
per pensar, per pactar i per somiar,<br />
que ningú ja no parla:<br />
un subconscient de pèrdua i cobdícia<br />
on ressonen bellíssimes cançons.<br />
El present és la llengua dels carrers,<br />
maltractada i espúria, arrapada<br />
com l’heura a les ruïnes de la història.<br />
És la llengua en la qual escric.<br />
També és una llengua ben travada<br />
per pensar, per pactar i per somiar.<br />
<br />
I les velles cançons se salvaran.<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><i>Dignidad</i></b><br />
<i><br /></i>
<i>Si la desesperanza</i><br />
<i>tiene el poder de una certeza lógica,</i><br />
<i>y la envidia un horario tan secreto</i><br />
<i>como un tren militar,</i><br />
<i>estamos ya perdidos.</i><br />
<i>Me ahoga el castellano, aunque nunca lo odié.</i><br />
<i>Él no tiene la culpa de su fuerza</i><br />
<i>y menos todavía de mi debilidad.</i><br />
<i>El ayer fue una lengua bien trabada</i><br />
<i>para pensar, pactar, soñar,</i><br />
<i>que no habla nadie ya: un subconsciente</i><br />
<i>de pérdida y codicia</i><br />
<i>donde suenan bellísimas canciones.</i><br />
<i>El presente es la lengua de las calles,</i><br />
<i>maltratada y espuria, que se agarra</i><br />
<i>como hiedra a las ruinas de la historia.</i><br />
<i>La lengua en la que escribo.</i><br />
<i>También es una lengua bien trabada</i><br />
<i>para pensar, pactar. Para soñar.</i><br />
<i>Y las viejas canciones</i><br />
<i>se salvarán.</i><br />
<br />
<br />
<b>La noia del semàfor</b><br />
<br />
Tens la mateixa edat que jo tenia<br />
quan començava a somiar a trobar-te.<br />
Encara no sabia, igual que tu<br />
no ho has après encara, que algun dia<br />
l’amor és aquesta arma carregada<br />
de soledat i de melancolia<br />
que ara t’està apuntant des dels meus ulls.<br />
Ets la noia que vaig estar buscant<br />
tant de temps quan encara no existies.<br />
I jo sóc aquell home cap al qual<br />
voldràs un dia dirigir els teus passos.<br />
Però llavors seré tan lluny de tu<br />
<br />
com ara tu de mi en aquest semàfor.<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><i>La muchacha del semáforo</i></b><br />
<i><br /></i>
<i>Tienes la misma edad que yo tenía</i><br />
<i>cuando empezaba a soñar en encontrarte.</i><br />
<i>No sabía aún, igual que tú</i><br />
<i>no lo has aprendido aún, que algún día</i><br />
<i>el amor es esta arma cargada</i><br />
<i>de soledad y de melancolía</i><br />
<i>que ahora te está apuntando desde mis ojos.</i><br />
<i>Tú eres la muchacha que yo estuve buscando</i><br />
<i>durante tanto tiempo cuando aún no existías.</i><br />
<i>Y yo soy aquel hombre hacia el cual</i><br />
<i>querrás un día dirigir tus pasos.</i><br />
<i>Pero estaré entonces tan lejos de ti</i><br />
<i>como ahora tú de mí en este semáforo.</i><br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<a href="https://www.abc.es/cultura/libros/abci-antonio-colinas-joan-margarit-poesia-mas-alla-sombras-201911150134_noticia.html" target="_blank"><i>Joan Margarit: la poesía va más allá de las sombras</i>, por Antonio Colinas</a></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://www.elperiodico.cat/ca/oci-i-cultura/20171103/joan-margarit-hivern-fascinant-llibre-poemes-independencia-6400131" target="_blank"><i>Els nostres polítics ens estan destrossant la vida - </i>Joan Margarit</a></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-2417535699478288692019-11-14T09:00:00.000+01:002019-11-14T09:00:08.537+01:00Las gaviotas - Bernardo Atxaga - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-1FF-fnQVles/XcqQVwj8yeI/AAAAAAAAQuo/tPttFjEYEnI0zazfMTDz3aEYJm9mBUnKwCLcBGAsYHQ/s1600/Fotograf%25C3%25ADa%2Bde%2BV%25C3%25ADktor%2BAjl%25C3%25B3mov.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Fotografía de Víktor Ajlómov"><img border="0" data-original-height="560" data-original-width="900" height="199" src="https://3.bp.blogspot.com/-1FF-fnQVles/XcqQVwj8yeI/AAAAAAAAQuo/tPttFjEYEnI0zazfMTDz3aEYJm9mBUnKwCLcBGAsYHQ/s320/Fotograf%25C3%25ADa%2Bde%2BV%25C3%25ADktor%2BAjl%25C3%25B3mov.jpeg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b>Kalatxoriak</b><br />
<br />
Beren maitasunak errepasatzeko,<br />
hiriko kalatxoriak<br />
arratsero biltzen dira estazio aurrean;<br />
<br />
Beren memoria liburuan<br />
sandalo lore batez seinalatzen da<br />
zubien eta<br />
lapur zahartuen orrialdea.<br />
<br />
Eta on derizkiete<br />
teilatu pitzatuei ere,<br />
merkatu alboko hondakinei;<br />
<br />
Baina beren ekilibrista bihotzek<br />
zer maite dezakete<br />
gehien gehien;<br />
Zer,<br />
egunen mudapen<br />
amaiezina ezpada;<br />
Zer,<br />
egunen mudapen<br />
infinitoa baino gehiago.<br />
<br />
<br />
<i><b>Las gaviotas</b></i><br />
<i><br /></i>
<i>Todas las tardes</i><br />
<i>se reúnen las gaviotas</i><br />
<i>frente a la estación del tren:</i><br />
<i>Allí repasan sus amores.</i><br />
<i><br /></i>
<i>En su libro de memorias</i><br />
<i>dos flores de sándalo:</i><br />
<i>una señala la página de los puentes,</i><br />
<i>otra la de los suicidas.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Y también guardan una fotografía</i><br />
<i>del mendigo que, hace tiempo, transportaba</i><br />
<i>los despojos del mercado.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Pero su pequeño corazón</i><br />
<i>-que es el de los equilibristas-</i><br />
<i>por nada suspira tanto</i><br />
<i>como por esa lluvia tonta</i><br />
<i>que casi siempre trae el viento,</i><br />
<i>que casi siempre trae el sol.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Por nada suspira tanto</i><br />
<i>como por el inacabable</i><br />
<i>(cabalé, cabalá),</i><br />
<i>continuo mudar</i><br />
<i>del cielo y de los días.</i><br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://www.elmundo.es/cultura/literatura/2019/11/11/5dc9470bfc6c8318528b461d.html" target="_blank">Bernardo Atxaga</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-12956311067672194412019-11-12T09:00:00.000+01:002019-11-12T11:39:14.058+01:00Fuera de sitio - Antonio Lucas - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-nmHQwX9lArY/XcqLgMMjRiI/AAAAAAAAQuc/0JxXIjgmsUoqRgRSsfTFU9nF0eUuAGmuACLcBGAsYHQ/s1600/Fernando-Zobel-1%2540SorayARTgallery.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Pintura de Fernando Zóbel"><img border="0" data-original-height="617" data-original-width="600" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-nmHQwX9lArY/XcqLgMMjRiI/AAAAAAAAQuc/0JxXIjgmsUoqRgRSsfTFU9nF0eUuAGmuACLcBGAsYHQ/s320/Fernando-Zobel-1%2540SorayARTgallery.jpg" width="311" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Imagina que el tiempo sólo es lo que amas:<br />
unas pocas palabras, unos seres exactos,<br />
unas horas muy lisas, una playa (quizá)<br />
donde el daño no acecha.<br />
<br />
Imagina la vida como no lo es ahora,<br />
no quiero decir como algo perfecto,<br />
sino un resplandor, cierto abril de muy lejos,<br />
un tributo al azar sin otro destino<br />
que el confín fugitivo de un eco sin rostro. <br />
Y después cualquier cosa.<br />
<br />
Con qué precisión va la edad hilvanando el espino.<br />
Y qué extraña la urgencia de ir en pie hasta la ola,<br />
celebrar lentamente que aniquile mi huella,<br />
mi escritura de hombre, mi certeza de surco,<br />
ser la alta misión de lo que nunca concluye<br />
como no cierra el mar su recado en la orilla.<br />
<br />
Pero no es estar quieto la razón ni la meta,<br />
sino un querer más pequeño, una conquista más clara:<br />
ver la vida llegar de su noche a tu noche<br />
en un cuerpo ajeno,<br />
pronunciar su silencio,<br />
abrazar su alambrada,<br />
desear su vacío,<br />
delirar sin camino, sin mapa, sin fuego,<br />
hasta el tiempo sin tiempo<br />
del país que no haremos.<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">De<i> Los desengaños</i>, 2014</span></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://www.elmundo.es/cultura/literatura/2019/11/07/5dc3dec8fdddff043c8b4641.html" target="_blank">Antonio Lucas</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-78618446577758814032019-11-08T09:00:00.000+01:002019-11-08T09:00:00.290+01:00Alguna vez yo - Alberto Quero - Venezuela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-E-KKO4Ad7_E/XcUfYGBlmSI/AAAAAAAAQuE/s81CgKHVwygzkpm3_pCL_s4bHKofN7aWACLcBGAsYHQ/s1600/Oswaldo%2BVigas%2B%2528Venezuela%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Pintura de Oswaldo Vigas (Venezuela)"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="900" height="213" src="https://3.bp.blogspot.com/-E-KKO4Ad7_E/XcUfYGBlmSI/AAAAAAAAQuE/s81CgKHVwygzkpm3_pCL_s4bHKofN7aWACLcBGAsYHQ/s320/Oswaldo%2BVigas%2B%2528Venezuela%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Alguna vez yo habité en un país parecido a la infancia,<br />
no era la infancia,<br />
sino sólo lo más parecido a ella.<br />
Alguna vez yo tuve dioses,<br />
amorfos o transparentes pero en todo caso intangibles;<br />
no eran dioses, pero así yo lo creía.<br />
Alguna vez yo tuve verdades,<br />
plurales más que totales<br />
y hasta susceptibles de ser envueltas en papel de regalo;<br />
no eran verdades,<br />
pero hubiera dado cualquier cosa porque lo fueran.<br />
Alguna vez yo tuve pensamientos,<br />
tambaleantes y torpes como todos los pensamientos;<br />
no eran pensamientos,<br />
pero sólo por su aparentemente notable dominio sobre las cosas<br />
me dejé dominar por ellos.<br />
<br />
Alguna vez yo tuve esperanzas,<br />
vanas e intrascendentes,<br />
tan ingenuas que rayaban en lo verídico y hasta en lo realizable;<br />
no eran esperanzas, y yo siempre lo supe,<br />
pero no pude evitar estremecerme<br />
cuando comprobé que todo en cuanto una vez creí<br />
eran solamente epítetos y redundancias<br />
dentro de la misma espiral.<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://www.editorialmapale.com/alberto-quero.html" target="_blank">Alberto Quero</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-6265203897902452402019-11-06T09:00:00.000+01:002019-11-06T13:17:36.642+01:00América - Allen Ginsberg - Estados Unidos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-xXhbExULj-U/XcK5YjijBDI/AAAAAAAAQtw/IaA_dk4tUeccdNSgMQOm4Xi3qPJYhM-fQCLcBGAsYHQ/s1600/Aullidos%2B-%2BYann%2BLeto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Aullidos - Yann Leto"><img border="0" data-original-height="649" data-original-width="900" height="231" src="https://1.bp.blogspot.com/-xXhbExULj-U/XcK5YjijBDI/AAAAAAAAQtw/IaA_dk4tUeccdNSgMQOm4Xi3qPJYhM-fQCLcBGAsYHQ/s320/Aullidos%2B-%2BYann%2BLeto.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b>America</b><br />
<br />
America I've given you all and now I'm nothing.<br />
America two dollars and twenty-seven cents January 17, 1956.<br />
I can't stand my own mind.<br />
America when will we end the human war?<br />
Go fuck yourself with your atom bomb<br />
I don't feel good don't bother me.<br />
I won't write my poem till I'm in my right mind.<br />
America when will you be angelic?<br />
When will you take off your clothes?<br />
When will you look at yourself through the grave?<br />
When will you be worthy of your million Trotskyites?<br />
America why are your libraries full of tears?<br />
America when will you send your eggs to India?<br />
I'm sick of your insane demands.<br />
When can I go into the supermarket and buy what I need with my good looks?<br />
America after all it is you and I who are perfect not the next world.<br />
Your machinery is too much for me.<br />
You made me want to be a saint.<br />
There must be some other way to settle this argument.<br />
Burroughs is in Tangiers I don't think he'll come back it's sinister.<br />
Are you being sinister or is this some form of practical joke?<br />
I'm trying to come to the point.<br />
I refuse to give up my obsession.<br />
America stop pushing I know what I'm doing.<br />
America the plum blossoms are falling.<br />
I haven't read the newspapers for months, everyday somebody goes on trial for<br />
murder.<br />
America I feel sentimental about the Wobblies.<br />
America I used to be a communist when I was a kid and I'm not sorry.<br />
I smoke marijuana every chance I get.<br />
I sit in my house for days on end and stare at the roses in the closet.<br />
When I go to Chinatown I get drunk and never get laid.<br />
My mind is made up there's going to be trouble.<br />
You should have seen me reading Marx.<br />
My psychoanalyst thinks I'm perfectly right.<br />
I won't say the Lord's Prayer.<br />
I have mystical visions and cosmic vibrations.<br />
America I still haven't told you what you did to Uncle Max after he came over<br />
from Russia.<br />
<br />
I'm addressing you.<br />
Are you going to let our emotional life be run by Time Magazine?<br />
I'm obsessed by Time Magazine.<br />
I read it every week.<br />
Its cover stares at me every time I slink past the corner candystore.<br />
I read it in the basement of the Berkeley Public Library.<br />
It's always telling me about responsibility. Businessmen are serious. Movie<br />
producers are serious. Everybody's serious but me.<br />
It occurs to me that I am America.<br />
I am talking to myself again.<br />
<br />
Asia is rising against me.<br />
I haven't got a chinaman's chance.<br />
I'd better consider my national resources.<br />
My national resources consist of two joints of marijuana millions of genitals<br />
an unpublishable private literature that goes 1400 miles and hour and<br />
twentyfivethousand mental institutions.<br />
I say nothing about my prisons nor the millions of underpriviliged who live in<br />
my flowerpots under the light of five hundred suns.<br />
I have abolished the whorehouses of France, Tangiers is the next to go.<br />
My ambition is to be President despite the fact that I'm a Catholic.<br />
<br />
America how can I write a holy litany in your silly mood?<br />
I will continue like Henry Ford my strophes are as individual as his<br />
automobiles more so they're all different sexes<br />
America I will sell you strophes $2500 apiece $500 down on your old strophe<br />
America free Tom Mooney<br />
America save the Spanish Loyalists<br />
America Sacco & Vanzetti must not die<br />
America I am the Scottsboro boys.<br />
America when I was seven momma took me to Communist Cell meetings they<br />
sold us garbanzos a handful per ticket a ticket costs a nickel and the<br />
speeches were free everybody was angelic and sentimental about the<br />
workers it was all so sincere you have no idea what a good thing the party<br />
was in 1835 Scott Nearing was a grand old man a real mensch Mother<br />
Bloor made me cry I once saw Israel Amter plain. Everybody must have<br />
been a spy.<br />
America you don're really want to go to war.<br />
America it's them bad Russians.<br />
Them Russians them Russians and them Chinamen. And them Russians.<br />
The Russia wants to eat us alive. The Russia's power mad. She wants to take<br />
our cars from out our garages.<br />
Her wants to grab Chicago. Her needs a Red Reader's Digest. her wants our<br />
auto plants in Siberia. Him big bureaucracy running our fillingstations.<br />
That no good. Ugh. Him makes Indians learn read. Him need big black niggers.<br />
Hah. Her make us all work sixteen hours a day. Help.<br />
America this is quite serious.<br />
America this is the impression I get from looking in the television set.<br />
America is this correct?<br />
I'd better get right down to the job.<br />
It's true I don't want to join the Army or turn lathes in precision parts<br />
factories, I'm nearsighted and psychopathic anyway.<br />
America I'm putting my queer shoulder to the wheel.<br />
<br />
<br />
<i><b>América</b></i><br />
<i><br /></i>
<i>América te lo he dado todo y ahora nada soy.</i><br />
<i>América dos dólares y 27 centavos 17 de enero de 1956.</i><br />
<i>No puedo soportar mi propia mente.</i><br />
<i>América ¿cuándo terminaremos la guerra humana?</i><br />
<i>Vé y jódete a ti misma con tu bomba atómica.</i><br />
<i>No me siento bien no me fastidies.</i><br />
<i>No escribiré mi poema hasta que esté en mis cabales</i><br />
<i>América ¿cuándo serás angelical?</i><br />
<i>¿Cuándo te despojarás de tus ropas?</i><br />
<i>¿Cuándo te mirarás a ti misma a través de la tumba?</i><br />
<i>¿Cuándo serás digna de tu millón de Trotskistas?</i><br />
<i>América ¿por qué tus bibliotecas están llenas de lágrimas?</i><br />
<i>América ¿cuándo enviarás tus huevos a la India?</i><br />
<i>Estoy harto de tus locas exigencias</i><br />
<i>¿Cuándo podré ir al supermercado y comprar lo que necesito con mi bonita</i><br />
<i> apariencia?</i><br />
<i>América después de todo somos tú y yo quienes somos perfectos, no el próximo</i><br />
<i> Mundo</i><br />
<i>Tu maquinaria es demasiado para mí</i><br />
<i>Tú me hiciste querer ser un santo</i><br />
<i>Debe haber alguna otra forma para establecer esta discusión</i><br />
<i>Burroughs está en Tánger y no creo que vuelva esto es siniestro</i><br />
<i>¿Está siendo siniestra o es esta una especie de chiste práctico?</i><br />
<i>Estoy intentando llegar al punto</i><br />
<i>Me niego a renunciar a mi obsesión</i><br />
<i>América deja de presionarme yo sé lo que estoy haciendo</i><br />
<i>De los ciruelos están cayendo los retoños en flor</i><br />
<i>No he leído el periódico en meses, cada día alguien va a juicio o asesina</i><br />
<i>América me siento sentimental por los Wobblies </i><sup><span style="font-size: xx-small;">1</span></sup><br />
<i>América yo solía ser un comunista cuando era niño y no lo lamento</i><br />
<i>Fumo Marihuana cada vez que puedo</i><br />
<i>Me siento en mi casa durante días y miro fijamente las rosas en el closet</i><br />
<i>Cuando he ido al Barrio Chino me he emborrachado y nunca me he caído</i><br />
<i>He tomado una decisión va a haber problemas</i><br />
<i>Deberías haberme visto leyendo a Marx</i><br />
<i>Mi sicoanalista piensa que estoy perfectamente bien</i><br />
<i>No quiero decir el Padre Nuestro</i><br />
<i>Tengo visiones místicas y vibraciones cósmicas</i><br />
<i>América todavía no te he dicho lo que le hiciste al tío Max</i><br />
<i>después de que regresó de Rusia</i><br />
<i><br /></i>
<i>Me estoy dirigiendo a ti</i><br />
<i>¿Vas a dejar que tu vida emocional sea administrada por la revista "Time"?</i><br />
<i>Estoy obsesionado por la revista "Time"</i><br />
<i>La leo cada semana</i><br />
<i>Sus portadas me miran fijamente cada vez que me escabullo y paso por la esquina</i><br />
<i> de la tienda de dulces</i><br />
<i>La leo en el sótano de la Biblioteca Pública de Berkeley</i><br />
<i>Siempre está hablándome de responsabilidad. Los hombres de negocios son serios.</i><br />
<i> Los productores cinematográficos son serios. Todo el mundo es serio excepto yo</i><br />
<i>Me sucede que soy América.</i><br />
<i>Me estoy hablando a mí mismo otra vez.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Asia se está levantando contra mí</i><br />
<i>No he tenido la oportunidad de un Chino</i><br />
<i>Sería mejor considerar mis recursos nacionales</i><br />
<i>Mis recursos nacionales consisten en dos juntas de marihuana millones de genitales</i><br />
<i> Una literatura privada no publicada que va a 1400 millas por hora y veinticinco</i><br />
<i> mil instituciones mentales</i><br />
<i>Nada digo acerca de mis prisiones ni de los millones de desposeídos que viven en mis floreros bajo la luz de quinientos soles</i><br />
<i>He abolido los prostíbulos de Francia. Tánger está próxima a irse.</i><br />
<i>Mi ambición es ser presidente a pesar del hecho de ser un Católico</i><br />
<i><br /></i>
<i>América ¿cómo puedo escribir una letanía sagrada en tu tonto sentido del humor?</i><br />
<i>Continuaré mis estrofas como Henry Ford mis estrofas son tan particulares como</i><br />
<i> sus automóviles</i><br />
<i> además todas ellas son de diferente sexo</i><br />
<i>América te venderé estrofas a $ 2500 por pieza $ 500 por debajo del precio de tu</i><br />
<i> vieja estrofa</i><br />
<i>América libera a Tom Mooney <sup></sup></i><sup><span style="font-size: xx-small;">2</span></sup><br />
<i>América salva a los Legalistas Españoles <sup></sup></i><sup><span style="font-size: xx-small;">3</span></sup><br />
<i>América Sacco & Vanzetti no deben morir <sup></sup></i><sup><span style="font-size: xx-small;">4</span></sup><br />
<i>América yo soy los chicos de Scottsboro</i><br />
<i>América cuando yo tenía siete mami me llevó a las reuniones de la Célula</i><br />
<i> Comunista</i><br />
<i> ellos nos vendieron garbanzos un puñado por ticket el ticket costaba un nickel <sup></sup></i><sup><span style="font-size: xx-small;">5</span></sup><br />
<i> y los discursos fueron gratis todo el mundo era angelical y sentimental por los</i><br />
<i> trabajadores todo eso era tan sincero no tienes idea de que cosa tan buena era el</i><br />
<i style="font-style: italic;"> partido en 1935 Scott Nearing era un gran anciano un verdadero mensch <sup></sup></i><sup><span style="font-size: xx-small;">6</span></sup><br />
<i> Madre Bloor una vez me hizo llorar Una vez vi a Israel Amter <sup></sup></i><sup><span style="font-size: xx-small;">7</span></sup><br />
<i> en pelotas. Todo</i><i> el mundo debió haber sido un espía</i><br />
<i>América realmente tú no quieres ir a la guerra</i><br />
<i>América son ellos los malos, los Rusos</i><br />
<i>Ellos los Rusos ellos los Rusos y ellos los Chinos. Y ellos, los Rusos</i><br />
<i>La rusia quiere comernos vivos. El poder de Rusia está loco. Ella quiere sacar</i><br />
<i> nuestros carros fuera de nuestros garajes.</i><br />
<i>Ella quiere agarrar a Chicago. Ella necesita una "Selecciones" Roja. Ella quiere en</i><br />
<i> Siberia nuestras plantas de autos. La gran burocracia quiere administrar</i><br />
<i> nuestras gasolinerías</i><br />
<i>Eso es bueno. Ugh. Él hace que los indios aprendan a leer. Él necesita negros</i><br />
<i> grandotes. Ja. Ella nos hace trabajar a todos dieciséis horas al día. Auxilio.</i><br />
<i>América esto es absolutamente serio.</i><br />
<i>América esta es la impresión que obtengo después de ver el aparato de televisión</i><br />
<i>América ¿es correcto esto?</i><br />
<i>Mejor me voy directo al trabajo.</i><br />
<i>Es verdad no quiero unirme al Ejército o girar los tornos en las fábricas de</i><br />
<i>partes de precisión. De todas formas soy miope y sicópata.</i><br />
<i>América estoy presentando mi hombro estrafalario a la rueda.</i><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Traducción y notas de Alberto Quero</span></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://gatopardo.com/perfil/allen-ginsberg-poeta/" target="_blank">Allen Ginsberg</a></i></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><sup>1</sup> Sobrenombre de los miembros de la IWW o "Trabajadores Industriales del Mundo", organización sindical internacionalista establecida en 1905</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><sup><span style="font-size: x-small;">2</span></sup> Líder obrero norteamericano encarcelado en 1916 por asesinato y eventualmente perdonado en 1969</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><sup><span style="font-size: x-small;">3</span></sup> Simpatizantes del Gobierno Español contra los ejércitos insurgentes de Francisco Franco en la Guerra Civil española (1936-39)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><sup><span style="font-size: x-small;">4</span></sup> Par de italianos emigrantes, trabajadores y anarquistas, que fueron juzgados, sentenciados y ejecutados por presunto robo y asesinato en lo que se considera el error más grande de la justicia estadounidense</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><sup><span style="font-size: x-small;">5</span></sup> Moneda de cinco centavos de dólar</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><sup><span style="font-size: x-small;">6</span></sup> En alemán en el original; <i>mensch</i> significa "hombre"</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><sup><span style="font-size: x-small;">7</span></sup> Scott Nearing, Ella "Mother" Bloor e Israel Amter, líderes comunistas y socialistas estadounidenses</span></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-158549146393767082019-11-04T09:00:00.000+01:002019-11-04T09:00:01.899+01:00América, no invoco tu nombre en vano - Pablo Neruda - Chile <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-b9w44JdoZas/Xb3rWGFqCrI/AAAAAAAAQtY/TcAL48pv6yoHVlugVb_StwDd-Y-Rqx-GQCLcBGAsYHQ/s1600/Nacimiento%2Bde%2BAm%25C3%25A9rica%2B-%2BRoberto%2BMatta%2B%2528Chile%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Nacimiento de América - Roberto Matta (Chile)"><img border="0" data-original-height="610" data-original-width="900" height="217" src="https://3.bp.blogspot.com/-b9w44JdoZas/Xb3rWGFqCrI/AAAAAAAAQtY/TcAL48pv6yoHVlugVb_StwDd-Y-Rqx-GQCLcBGAsYHQ/s320/Nacimiento%2Bde%2BAm%25C3%25A9rica%2B-%2BRoberto%2BMatta%2B%2528Chile%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
América, no invoco tu nombre en vano.<br />
Cuando sujeto al corazón la espada,<br />
cuando aguanto en el alma la gotera,<br />
cuando por las ventanas<br />
un nuevo día tuyo me penetra,<br />
soy y estoy en la luz que me produce,<br />
vivo en la sombra que me determina,<br />
duermo y despierto en tu esencial aurora:<br />
dulce como las uvas, y terrible,<br />
conductor del azúcar y el castigo,<br />
empapado en esperma de tu especie,<br />
amamantado en sangre de tu herencia.<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://fundacionneruda.org/biografia/" target="_blank">Pablo Neruda</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-46785669034460071752019-11-02T09:00:00.000+01:002019-11-02T19:07:24.256+01:00Hay una ciudad que me espera en el sur - Pilar Pallarés, Premio Nacional de Poesía 2019 - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-n2k8oZJI3Fs/Xb01RNVoASI/AAAAAAAAQtM/OI9B9p1LDXotL_Uavo2rpMF7WmCIB53UwCLcBGAsYHQ/s1600/Egon_Schiele_015.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title=" Pintura de Egon_Schiele"><img border="0" data-original-height="654" data-original-width="650" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-n2k8oZJI3Fs/Xb01RNVoASI/AAAAAAAAQtM/OI9B9p1LDXotL_Uavo2rpMF7WmCIB53UwCLcBGAsYHQ/s320/Egon_Schiele_015.jpg" width="318" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Hay una ciudad que me espera en el sur<br />
y es extraño que no tenga tu nombre grabado en las paredes<br />
<br />
(necesito emborracharme<br />
cerrar todas las ventanas que dan a esta tarde<br />
necesito saber la cantidad exacta de desesperación que anida en<br />
esta hora)<br />
<br />
en el sur sé que hay una ciudad que me espera<br />
es extraño nunca he vivido allí la tristeza de noviembre<br />
no sé cómo será el rumor de los magnolios golpeados por la lluvia<br />
cuando noviembre invada las avenidas<br />
y sobrevivan las cúpulas solitarias sencillamente solas<br />
bajo un cielo de invierno sin pájaros<br />
<br />
no sé qué vibración de muerte se esparcirá sobre el río<br />
<br />
en el sur<br />
<br />
no sé si tus pasos sonaron alguna vez en las losas de la ciudad<br />
(es extraño que no tenga tu nombre grabado en las paredes)<br />
tendré que enseñar a sus habitantes<br />
el perfil asombrado de tu rostro<br />
tendré que asesinar sus tardes de tranvías y río<br />
con la furia que he aprendido de tu mirada<br />
<br />
pero en el sur<br />
<br />
qué extraño será atravesar parques y plazas<br />
masticar el viento enervado de noviembre<br />
descender a los muelles<br />
sabiendo que siempre hay una ciudad que me espera<br />
y que no tiene tu nombre grabado en las paredes.<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://elpais.com/cultura/2019/10/31/actualidad/1572523194_577330.html" target="_blank">Pilar Pallarés</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-14605101595356231392019-10-27T09:00:00.000+01:002019-10-27T09:00:05.532+01:00Aleluya cocodrilos sexuales aleluya - Efraín Huerta - México<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-B-IGi0y5sdw/XbQTEt5dgII/AAAAAAAAQs0/BKZfggU8wKgXYAItE-zdhvb-ZZAU3JakwCLcBGAsYHQ/s1600/Nunik%2BSauret%2B%2528M%25C3%25A9xico%25292.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Nunik Sauret (México)"><img border="0" data-original-height="607" data-original-width="550" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-B-IGi0y5sdw/XbQTEt5dgII/AAAAAAAAQs0/BKZfggU8wKgXYAItE-zdhvb-ZZAU3JakwCLcBGAsYHQ/s320/Nunik%2BSauret%2B%2528M%25C3%25A9xico%25292.jpg" width="290" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
El gran río penetró la roca viva<br />
y se adelgazó hasta el miedo y el estruendo<br />
se hizo rayo se hizo ruina se hizo tonto esqueleto<br />
y hoy padece a lo largo de pieles de tigre<br />
a la orilla del cocodrilo que me sueña<br />
y me hunde en el naufragio<br />
de su carne tan blanca<br />
oh carne nacarada en medio<br />
de la arena<br />
como tú<br />
y estas dos medallas de oro que muerdo<br />
dalias de vida y de martirio<br />
y en ellas me retrato y consigo el descenso<br />
al dulce infierno de tu vientre<br />
y de nuevo los dientes<br />
ah malditos<br />
ah maldita tú también<br />
larga bestia ululante despierta lengua<br />
en aquel círculo de asesinos<br />
(Pierde toda esperanza<br />
amor mío)<br />
de almas danzantes albas<br />
cool cool cool cool jazz<br />
¡Bríndamelo por fin<br />
Aleluya Aleluya magnífico Grijalba<br />
muerto de frío de rocas y pañuelos rojos<br />
Piérdete<br />
adelgázate hasta la soledad<br />
de los cocodrilos que agonizan<br />
al pie de mi medio siglo<br />
y de mi alcohol<br />
cohol cohol cohol cohol jazz<br />
marinera manía<br />
de pintar escribir declamar pagar impuestos<br />
luz renta etcétera<br />
y luego abrazarte<br />
bajo el diluvio de sones antillanos y misas lubas<br />
y volver a abrazarte hasta el arte y el hartazgo<br />
y aleluyarte hasta no sé cuando<br />
dormida y abrumada purificada<br />
putificada<br />
¡Aleluya! ¡Aleluya!<br />
poetas elotes tiernos calaveritas apaleadas<br />
poetas inmensos reyes del eliotazgo<br />
baratarios y pancistas<br />
grandísimos quijotes de su tiznadísima chingamusa<br />
perdónenme grandes y pequeños poetas<br />
(Soy acaso el Hijo de Sánchez de la poesía<br />
¿Peralvillo Tepito Incorporated?<br />
Alors los invito a discurrir<br />
pespunte limpio<br />
por el nuevo paseo la Anti-Reforma)<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="http://www.los-poetas.com/c/biohuerta.htm" target="_blank">Efraín Huerta</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-29422659447413378552019-10-25T09:00:00.000+02:002019-10-25T09:00:01.140+02:00Declaración de ausencia - Milton Medellín - México<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-ZgA7ktajT5w/XbIYHcsDnrI/AAAAAAAAQsY/fJLtR49phJQ5z0ZLU1VyE9cr12Ytv9c_ACLcBGAsYHQ/s1600/Manel%2BPujol%2BBaladas%2B%2528Catalu%25C3%25B1a%2B-%2BM%25C3%25A9xico%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Manel Pujol Baladas (Cataluña - México)"><img border="0" data-original-height="601" data-original-width="600" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-ZgA7ktajT5w/XbIYHcsDnrI/AAAAAAAAQsY/fJLtR49phJQ5z0ZLU1VyE9cr12Ytv9c_ACLcBGAsYHQ/s320/Manel%2BPujol%2BBaladas%2B%2528Catalu%25C3%25B1a%2B-%2BM%25C3%25A9xico%2529.jpg" width="319" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
VI<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Homenaje a Efraín Huerta</i></div>
No es sólo la ciudad<br />
ni sus pasos<br />
ennegrecidos de tedio a media noche.<br />
<br />
Tampoco la nostalgia de neón<br />
colgando en almacenes<br />
y antros.<br />
Llanto fosforescente de la urbe<br />
que clama su compasión<br />
y su miseria.<br />
<br />
Botellas rotas, no.<br />
Ni su licor de baja cepa<br />
derramado por el pavimento.<br />
Ni siquiera la colilla de cigarro,<br />
como mi corazón tirada<br />
en medio de la noche.<br />
Apachurrada y negra.<br />
Como mi corazón, alquitranada.<br />
<br />
La planeación urbana de la carne<br />
con sus calles de foco enrojecido,<br />
la esporádica cita<br />
que amenaza con volver a encendernos.<br />
Podrían desfilar las amantes<br />
por esta soledad citadina,<br />
tampoco es el deseo.<br />
<br />
Algo falta en mis manos<br />
a pesar de que la ciudad es nuestra.<br />
Algo atraviesa el costado de mi alma,<br />
rompe la sangre en dos,<br />
detiene inmisericordemente<br />
el flujo de estos días con sus noches.<br />
<br />
Hay una flama oculta en algún sitio<br />
que esta ciudad condena.<br />
Existe un corazón verdadero,<br />
puro en su lasitud,<br />
perpetuo en su bondad instantánea.<br />
Permanece cerrado un tesoro,<br />
un oro ensimismado y más brillante<br />
que el sol de mediodía.<br />
<br />
Un amor que conozco,<br />
una mirada alegre que padezco,<br />
una rara y misteriosa compasión<br />
que se reparte al mundo<br />
y no me pertenece.<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://circulodepoesia.com/tag/milton-medellin/" target="_blank">Milton Medellín</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-49050783544394842362019-10-23T09:00:00.000+02:002019-10-23T22:46:01.250+02:00En silencio - Thomas Merton - Norteamericano nacido en Francia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-2N1xVK7-93A/Xa9YZczU9kI/AAAAAAAAQsM/UCP2HOnLf9kHJk1mCShreFwWa4oQo9xvwCLcBGAsYHQ/s1600/El%2BMuro%2Bde%2Blos%2BLamentos%2B-%2BGustav%2BBauernfeind.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="-new" title="El Muro de los Lamentos - Gustav Bauernfeind"><img border="0" data-original-height="647" data-original-width="500" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-2N1xVK7-93A/Xa9YZczU9kI/AAAAAAAAQsM/UCP2HOnLf9kHJk1mCShreFwWa4oQo9xvwCLcBGAsYHQ/s320/El%2BMuro%2Bde%2Blos%2BLamentos%2B-%2BGustav%2BBauernfeind.jpg" width="247" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Be still.<br />
Listen to the stones of the wall.<br />
Be silent, they try<br />
to speak your<br />
<br />
name.<br />
Listen<br />
to the living walls.<br />
<br />
Who are you?<br />
Who<br />
are you? Whose<br />
silence are you?<br />
<br />
Who (be quiet)<br />
are you (as these stones<br />
are quiet). Do not<br />
think of what you are<br />
still less of<br />
what you may one day be.<br />
<br />
Rather<br />
be what you are (but who?)<br />
be the unthinkable one<br />
you do not know.<br />
<br />
O be still, while<br />
you are still alive,<br />
and all things live around you<br />
<br />
speaking (I do not hear)<br />
to your own being,<br />
speaking by the unknown<br />
that is in you and in themselves.<br />
<br />
“I will try, like them<br />
to be my own silence:<br />
and this is difficult. The whole<br />
world is secretly on fire. The stones<br />
burn, even the stones they burn me.<br />
How can a man be still or<br />
listen to all things burning?<br />
How can he dare to sit with them<br />
when all their silence is on fire?”<br />
<br />
<br />
<br />
<b><i>En Silencio </i></b><br />
<i><br /></i>
<i>Aguarda.</i><br />
<i>Escucha las piedras del muro.</i><br />
<i>Permanece en silencio, ellas tratan</i><br />
<i>de decir tu nombre.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Escucha</i><br />
<i>a las paredes vivientes.</i><br />
<i><br /></i>
<i>¿Quién eres?</i><br />
<i>¿Quién</i><br />
<i>eres tú? ¿El silencio</i><br />
<i>de quién eres?</i><br />
<i><br /></i>
<i>Quién (permanece callado)</i><br />
<i>eres tú (así como estas piedras</i><br />
<i>permanecen calladas).</i><br />
<i>No pienses sobre aquello que eres</i><br />
<i>menos</i><br />
<i>de lo que podrías ser algún día.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Mejor aún</i><br />
<i>sé lo que tú eres (¿pero quién?)</i><br />
<i>sé aquello impensable</i><br />
<i>que desconoces.</i><br />
<i><br /></i>
<i>O aguarda, mientras</i><br />
<i>sigas vivo,</i><br />
<i>y todas las cosas que viven</i><br />
<i>alrededor tuyo</i><br />
<i>hablando (yo no escucho)</i><br />
<i>hacia tu ser más propio,</i><br />
<i>hablando por lo desconocido</i><br />
<i>que está en ti y en ellas mismas.</i><br />
<i><br /></i>
<i>“Trataré, como ellas</i><br />
<i>de ser mi silencio:</i><br />
<i>y es difícil. El mundo entero está</i><br />
<i>secretamente en llamas.</i><br />
<i>Las piedras queman,</i><br />
<i>aún las piedras queman.</i><br />
<i>¿Cómo puede un hombre aguardar</i><br />
<i>o escuchar a las cosas quemándose?</i><br />
<i>¿Cómo puede atreverse a sentarse con ellas</i><br />
<i>cuando todo su silencio está en llamas?”</i><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Versión de Milton Medellín</span></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Thomas_Merton" target="_blank">Thomas Merton</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-73634697957277567042019-10-21T09:00:00.000+02:002019-10-21T17:37:41.618+02:00Literatura y jazz/ 100 - Fragmento de Puer Profeta - Juan Carlos Marset - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-lN2C4hR9Ei8/XatLllhkSyI/AAAAAAAAQr8/19f8dGlBDW48V9PwoSoN2urYdq8SIvckQCLcBGAsYHQ/s1600/Carmen%2BMcRae.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Carmen McRae"><img border="0" data-original-height="694" data-original-width="800" height="278" src="https://4.bp.blogspot.com/-lN2C4hR9Ei8/XatLllhkSyI/AAAAAAAAQr8/19f8dGlBDW48V9PwoSoN2urYdq8SIvckQCLcBGAsYHQ/s320/Carmen%2BMcRae.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
De qué morir, cómo quejarnos,<br />
todavía nos queda la memoria,<br />
memoria sin recuerdos, sin promesas,<br />
memoria sin adiós, sin ti, sin esperanza.<br />
Los versos de Allen Ginsberg, Thomas Merton,<br />
las risas apagadas de las brujas,<br />
el lomo subrepticio del gato en el café<br />
donde escuchas el jazz de bajo tierra,<br />
todavía te pueden devolver a otro espacio,<br />
la voz de Nick, sarcástica,<br />
los ojos desterrados de McRae,<br />
el llanto pecador de Turrentine,<br />
el saludo de Jesse a cinco dedos<br />
con la pregunta equívoca, terrible:<br />
hombre, ¿qué sube desde ti?,<br />
¿qué sube desde el hombre al hombre?<br />
Mil tapias te rodean todavía<br />
pero ya no maduras<br />
en las pequeñas cosas ni en las grandes,<br />
ya no hay distancia, cuelgas de ti mismo<br />
como la mano inútil que no quieres cortar.<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">De <i>Puer Profeta</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://cuadernoshispanoamericanos.com/juan-carlos-marset-luz-aun/" target="_blank">Juan Carlos Marset</a></i><br />
<br /></div>
<center>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="225" src="https://www.youtube.com/embed/n_R9AGDvXe4" width="400"></iframe>
</center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><i>Round Midnight</i> - <b>Carmen McRae</b></span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b><br /></b></span></center>
<center>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="225" src="https://www.youtube.com/embed/RrxePKps87k" width="400"></iframe></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><i>Red Right Hand</i> - <b>Nick Cave & The Bad Seeds
</b></span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b><br /></b></span></center>
<center>
</center>
<center>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="225" src="https://www.youtube.com/embed/2sMqlRLzMRE" width="400"></iframe></center>
<center>
</center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b>Stanley y Tommy Turrentine</b> - Francia, 1960 </span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b>Stanley Turrentine</b>: saxo tenor</span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b>Tommy Turrentine</b>: trompeta</span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b>Julian Priester</b>: trombón</span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b>Bob Boswell</b>: bajo</span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b>Max Roach</b>: batería</span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></center>
<center>
</center>
<center>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="225" src="https://www.youtube.com/embed/fjCTCSbQTF0" width="400"></iframe></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><i>Cherokee </i>- <b>Jesse Davis</b></span></center>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-21346578961658265052019-10-19T09:00:00.000+02:002019-10-19T11:47:36.748+02:00Literatura y jazz/ 99 - Cantor de jazz - Antonio Jiménez Millán - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-Gan5ln1DcFc/XanqaBG1YJI/AAAAAAAAQrw/9sXzUtgjwtUT8tXKWWelgFg_DusB4SIOgCLcBGAsYHQ/s1600/Billie%2BHoliday%2By%2BLester%2BYoung.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Billie Holiday y Lester Young"><img border="0" data-original-height="574" data-original-width="800" height="230" src="https://3.bp.blogspot.com/-Gan5ln1DcFc/XanqaBG1YJI/AAAAAAAAQrw/9sXzUtgjwtUT8tXKWWelgFg_DusB4SIOgCLcBGAsYHQ/s320/Billie%2BHoliday%2By%2BLester%2BYoung.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Yo sé de un bar que tiene un gran espejo,<br />
un bar donde esconder la madrugada,<br />
volverla del revés, como ese viejo<br />
abrigo que la moda, despistada,<br />
<br />
rescató del olvido. El ron añejo<br />
lleva en notas precisas la mirada<br />
de Chet, Lester y Billie, con un dejo<br />
de tiniebla en la voz sobrecargada.<br />
<br />
Y sé de un noble capitán de barra,<br />
navegante en los mares de la farra,<br />
que entrega el corazón y no se rinde<br />
<br />
a la fatalidad. Seguid su estela:<br />
el tacto de una copa nos desvela<br />
los vagos sueños que la noche escinde.<br />
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<i><a href="https://hammamalandalus.com/blog/antonio-jimenez-millan-poeta-memoria/" target="_blank">Antonio Jiménez Millán</a></i><br />
<br /></div>
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<span style="font-size: x-small;"><i>Time After Time</i> - <b>Chet Baker</b> - Bélgica, 1964</span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></center>
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</center>
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<span style="font-size: x-small;"><i>Easy Living</i> - <b>Lester Young & Billie Holiday</b>, 1937</span></center>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-56035975328082949812019-10-13T09:00:00.000+02:002019-10-13T11:41:51.669+02:00Literatura y jazz/ 98 - Nacionalidad - David Mayor - España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-VMztMxOdhdc/XZuVEdTGmOI/AAAAAAAAQqg/NHJYAIfqgKUwxx4Q-3I6ceVCjv0bwslmQCLcBGAsYHQ/s1600/John%2BColtrane2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="John Coltrane"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="530" height="320" src="https://4.bp.blogspot.com/-VMztMxOdhdc/XZuVEdTGmOI/AAAAAAAAQqg/NHJYAIfqgKUwxx4Q-3I6ceVCjv0bwslmQCLcBGAsYHQ/s320/John%2BColtrane2.jpg" width="254" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Nací cuando el mundo era otra maleza,<br />
después de la muerte de John Coltrane.<br />
Entonces, con fulgurante anhelo miraban<br />
como brasas los que hoy son olvidados<br />
protagonistas: melancólicos o muertos.<br />
Leo qué escribieron algunos cuando nací,<br />
antes, un poco más tarde: que todo está<br />
aún en las manos salvo el despojo rasgo<br />
o el claro delirio. Qué puedo hacer<br />
sino creerles, e intentar nacer de nuevo.<br />
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://elcultural.com/oficios-de-david-mayor" target="_blank">David Mayor</a></i><br />
<br /></div>
<center>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="225" src="https://www.youtube.com/embed/03juO5oS2gg" width="400"></iframe></center>
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<span style="font-size: x-small;"><i>
Impressions</i> - <b>John Coltrane Quartet </b></span></center>
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<span style="font-size: x-small;"><b>John Coltrane</b>: Saxo</span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b>McCoy Tyner</b>: Piano </span></center>
<center>
<span style="font-size: x-small;"><b>Jimmy Garrison</b>: Bajo </span></center>
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<span style="font-size: x-small;"><b>Elvin Jones</b>: Batería</span></center>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1800063864783287756.post-60707638844028556442019-10-10T09:00:00.001+02:002019-10-10T09:00:04.539+02:00Conciencia de clase - David Mayor -.España<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-rISPGc1A5zk/XZxhDE68puI/AAAAAAAAQq4/RII-AaSb_rEkFTo12NTGR3MDvv_JBA1iACLcBGAsYHQ/s1600/Antonio%2BSaura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_new" title="Pintura de Antonio Saura"><img border="0" data-original-height="625" data-original-width="800" height="250" src="https://1.bp.blogspot.com/-rISPGc1A5zk/XZxhDE68puI/AAAAAAAAQq4/RII-AaSb_rEkFTo12NTGR3MDvv_JBA1iACLcBGAsYHQ/s320/Antonio%2BSaura.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Divido a los escritores entre los que no escriben<br />
-mi padre, tornero fresador, era uno de ellos-<br />
y los que no saben vivir sin escribir -aquí pongo<br />
a mi maestro-: Quijotes ambos adentrándose por<br />
caminos sin camino, inmortales en su luz artificial<br />
y letra de imprenta, siempre destronados por la<br />
mejor página que han leído, siempre jóvenes y bellos<br />
pese al cruel tiempo de los días y la parca que nos<br />
asombra, siempre en un mundo que se derrumba.<br />
No prefieren la vida al honor ni por salvar la vida<br />
pierden la razón de vivir que escribió Juvenal.<br />
Me acompañan más por la actividad que por la<br />
creación, más por la práctica que por la obra.<br />
Con ellos sé de dónde vengo y adónde voy.<br />
<br />
Con el resto, por mucho oficio que tengan en la vida y sus<br />
costumbres, no atacaría Troya, no la defendería.<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">De <i>Conciencia de clase</i>, 2015</span></div>
<div style="text-align: right;">
<i><a href="https://antoncastro.blogia.com/2015/011001-de-conciencia-de-clase-.-d.-mayor.php" target="_blank">David Mayor</a></i></div>
Juan Nadiehttp://www.blogger.com/profile/01597766356992509518noreply@blogger.com2