el yamaquey sonoro, la sabana,
el aire levantando la mañana
de la nostalgia gris de los caminos.
Caminos que eran trillos, no caminos,
cicatrices de polvo en la sabana,
por donde íbase un buey cada mañana
entre el seco espartillo y los espinos.
Por allí va mi infancia a la laguna,
por allí va mi padre hacia su estancia,
por allí volví a ver, una por una,
las cosas que existían por mi infancia;
pero el buey se murió con la laguna
y mi padre está lejos de su estancia.
De Con mucha piel de gente, 1983

