Dulce Pontes - Caminhos (1997)

sábado, 16 de abril de 2011

Oda al gato - Pablo Neruda - Chile

Interrogante - Fotografía de Juan NadieLos animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.


Dedicado a un vecino muy especial. Ese que ven en la imagen.

6 comentarios:

Gatopardo dijo...

Yo, que quieres que te cuente...

Juan Nadie dijo...

Ja, ja, no me cuentes nada...
No sé cómo se llama ese gato, pero de vez en cuando se deja caer a un tejadillo que hay debajo de mi ventana y se queda observando...
Es mi amigo.

Gatopardo dijo...

Te equivocas, los gatos no tienen amigos, más o menos como Mourinho esta noche....

jose dijo...

Una foto muy buena.

finchu dijo...

Que bonito gato, qué hermoso poema.

Juan Nadie dijo...

Sí, es un poema magnífico, como casi todos los de Neruda. Un poema que no conocía hasta hace dos días.

Gracias, Jose, hay unas cuantas fotos más del mismo gato, ya las verás.

¡Qué más quisiera Mourinho que ser un gato! Mourinho es más bien un cardo borriquero y un tocaeggs.