Esto no es jazz, esto es blues puro y duro y casi se podría decir que fundacional. Robert Johnson, amigos, el músico que inauguró el "Club de los 27".
Son House llegó esa noche al puterío
Donde un pibe tocaba una Kalamazoo KG-14
Sin la quinta cuerda
Y al verlo no le dio tiempo a nada
Lo retó, lo hizo mierda
¡Oh, Lord! ¡Nunca vi a nadie tocar tan mal la guitarra
Sobre esta maldita tierra!
Y el pibe guitarra en mano lejos se fue a llorar
Allá por donde los caminos se cruzan con su destino
En el alma le dolía la vergüenza
La luna que lo iluminaba
De pronto se puso negra
Y tan sincero era su dolor que el Diablo se le apareció
Porque le tuvo pena
Y fue en el cruce de la 61 con la 49
Que su silencio se hizo furor
El Diablo agarró su guitarra y con sólo afinarla
Todo le enseñó
Vio las vías del tren desiertas como un infinito diapasón
Y así Robert Johnson amaneció rezando
Acordes de amor en vano que fueron religión
Después tocó en galpones y bares para ganarse la vida
Donde fuere que se cansara hacía su cama
A veces también se metía en peleas por nada
Nunca le hizo caso a ninguna ley
Ni asco a ninguna apuesta
Una tarde de sábado lo hicieron grabar sus 29 blues
En el Gunter Hotel de San Antonio, Texas
Un gambler lo retó a duelo de madrugada
Y rápido como sus dedos lo sobó
Hasta hacerle jugar su mujer a las cartas
En eso se le irían sus últimas horas en Greenwood
Lo que no imaginó fue que ese cornudo
Un brindis sin rencores después le invitaría
Con un whisky antes mezclado con estrictina
“Temprano en la mañana mi Señor vendrá a salvarme”
Dicen que cantó en doliente agonía
Nos dejó sus blues llenos de luz que el Diablo le reveló
La única duda que su historia me dejó
Y por la cual le preguntaría:
Vos no eras de andar mucho con Dios en la boca
Robert Johnson… ¿A quién entonces te referías?
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