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Absorta, pálida doliente, así situada
contra las viejas hélices del crepúsculo
que en torno a ti da vueltas.
Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido.
Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.
De la noche las grandes raíces
crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas,
de modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.
Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava
del círculo que en negro y dorado sucede:
erguida, trata y logra una creación tan viva
que sucumben sus flores, y llena es de tristeza.
De Veinte poemas de amor y una canción desesperada, 1924
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8 comentarios:
Siempre tan poeta Don Pablo. La ilustración parece inspirada en el poema...
Sí, eso parece.
Modesto Roldán era un pintor surrealista (fallecido este año) muy querido, entre otros, por Francisco Umbral:
"Roldán pone geometrías apasionadas en sus perspectivas. y pone una pasión geometrizada en sus desnudos. El delicado equilibrio entre la curva y la recta, el conocimiento de que su caos, es, no solo 'sagrado'. sino perfectible como tal caos, la lucha entre el ángel que atraviesa los cuerpos y el demonio frío (hoy el infierno es la Nada) y el de la geometría que los enclaustra , o de la que nacen, es toda la clave-llave para comprender su obra, para entrar en el ámbito de su batalla.
Roldán anima y recama el vello femenino como un astrónomo dibuja una galaxia o un renacentista ilustraba un cáliz, Roldán es un Cellini pasado por el surrealismo."
Y mudo me dejas con Umbral una vez más.
Googleo al tal Modesto Roldán y coincido con una reseña que encuentro: no le hace honor a su nombre porque no puede ser modesto un pintor así...
No se termina nunca de aprender.
"Viejas hélices del crepúsculo" "Sola en lo solitario" "De la noche las grandes raíces crecen de súbito desde tu alma"
(Y no sigo porque acabaré escribiéndolo enterito:)
Pero no puedo, no puedo escuchar a Neruda recitando el poema.
Ni falta que le hace, Carlos
Los poetas suelen recitar mal sus poemas, Marian, pero son suyos, de modo que.,.
Ya, estoy de acuerdo, y tiene su valor, pero, en mi opción, prefiero leerlo nada más:)
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