Triste es el territorio de la ausencia.
Sus horas son engaño
desfiguran
ruidos olores y contornos
y en sus fronteras deben entenderse
las cosas al revés.
Así el sonido
del timbre de la entrada significa
que no vas a llegar
una luz olvidada
en el piso de arriba es símbolo de muerte
de vacío en tu estancia
rumor de pasos
cuentan que te fuiste
y el olor a violetas
declara el abandono del jardín.
Y en ese mundo ¿qué debí hacer yo
príncipe derrotado
rey mendigo
sino forzar mis ojos para que retuvieran
aquel inexpresable color miel
suave y cambiante de tus cabellos?
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3 comentarios:
J.A. Goytisolo, otro grandísimo escritor que quiso engrosar el elevado número de poetas suicidas. Aunque sea un topicazo, la sensibilidad hace estragos (pero queda bonita). Magnífico poema.
Sí, bello poema. La nostalgia continúa. Me gusta la ilustración.
Triste es el territorio de la ausencia.... Sus horas son engaño, desfiguran.
Que bello texto. Quien no ha sentido alguna vez esa profunda ausencia que todo lo trastoca.
Es bello.
Un abrazo.
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