Me gustaría...* - Yevgueni Yevtushenko - Rusia

Me gustaría
                nacer en todos los países,
tener un pasaporte
                para todos
que provoque el pánico de las cancillerías;
ser cada pez
                en cada océano
y cada perro
                en las calles del mundo.
No quiero arrodillarme
                ante ídolo alguno
ni hacer el papel
                de un ruso ortodoxo hippie,
pero me gustaría
                hundirme
                en lo más hondo del Lago Baikal
y salir resoplando
                en otras aguas,
                ¿por qué no en las del Mississippi?
En mi maldito universo amado
                me gustaría
ser una hierba humilde,
                nunca un Narciso delicado
que se besa
                en el espejo.
Me gustaría ser
                cualquiera de las criaturas de Dios,
incluso la última hiena sarnosa,
pero nunca un tirano,
                ni siquiera el gato de un tirano.
Me gustaría
                reencarnar como hombre
                        en cualquier imagen:
víctima de una cárcel de tortura,
                un niño vagabundo en los tugurios de Hong Kong,
un esqueleto viviente en Bangladesh,
                un pordiosero sagrado en el Tíbet,
un negro de Ciudad del Cabo,
pero nunca encarnar
                la imagen de Rambo.
Sólo odio a los hipócritas,
                hienas sazonadas en espesa melaza.
Me gustaría tenderme
                bajo el bisturí de todos los cirujanos del mundo,
ser un tullido, un ciego,
                sufrir todo mal, toda deformidad y herida,
ser un mutilado de guerra,
                o el que recoge las colillas del suelo,
con tal de que no las penetre
                el infame microbio de la prepotencia.
No quisiera formar parte de la élite,
                ni, por supuesto, del rebaño de cobardes,
ni perro de manada,
                ni pastor servil al abrigo de su rebaño.
Y quisiera ser feliz,
                pero no a costa de los infelices.
Y quisiera ser libre,
                pero no a costa de los que no lo son.
Quisiera amar
                a todas las mujeres del mundo,
y ser también una mujer
                sólo una vez...
La madre naturaleza ha menospreciado al hombre.
¿Por qué no lo hizo capaz de ser madre?
Si se agitara un niño
                bajo su corazón,
acaso el hombre
                sería menos cruel.
Quisiera ser el pan de cada día,
digamos,
                ser la taza de arroz
                de la sufriente madre vietnamita,
el vino barato
                en las tabernas de los obreros napolitanos,
o el tubito de queso
                en la órbita lunar.
Que me coman
                que me beban,
                              dejadme ser útil
                                                 en la muerte.
Quisiera pertenecer a todas las edades,
                atolondrar la historia
                         y atontarla con mis travesuras.
Quisiera llevarle a Nefertiti
                en una troika a Pushkin.
Quisiera multiplicar
                cien veces el espacio de un instante
para que al mismo tiempo
                pueda beber vodka con los pescadores siberianos,
y junto a Homero,
                         Dante,
                                  Shakespeare
                                                    y Tolstoi
sentarme a beber cualquier cosa,
                salvo, por supuesto,
                                            Coca-Cola.
Y bailar al ritmo de los tam-tam en el Congo,
estar en huelga en Renault,
jugar a la pelota con los muchachos brasileños
                en la playa de Copacabana.
Quisiera hablar todas las lenguas,
                como las aguas ocultas bajo la tierra,
y hacer todo tipo de trabajo de una vez.
                Me aseguraría
       de que sólo fue poeta un Yevtushenko,
                el otro un clandestino
                                         en alguna parte,
no puedo decir dónde
                por razones de seguridad.
El tercero, un estudiante en Berkeley,
                y el cuarto un entusiasta huaso chileno.
El quinto sería tal vez
                un maestro de niños esquimales en Alaska,
el sexto
         un joven presidente
           en cualquier parte, modestamente digamos Sierra Leona,
el séptimo
         podría entretenerse en la cuna con un sonajero,
y el décimo,
                el centésimo,
                                  el millonésimo...
Para mí, ser yo mismo no es bastante,
                ¡dejadme ser todo el mundo!
Estaré en miles de ejemplares hasta mi último día
                para que la tierra vibre conmigo
y las computadoras enloquezcan
                procesando mi censo universal.
Quisiera combatir en todas tus barricadas,
                                                          humanidad,
y morir cada noche
                como una luna exhausta,
y amanecer cada día
                como sol recién nacido
con una suave mancha inmortal
                en la cabeza.
Y cuando muera,
un Francois Villon siberiano,
                que no descanse mi cuerpo
                ni en la tierra francesa,
                           ni italiana,
sino en la tierra rusa, amarga,
                en una colina verde,
donde por vez primera
                me sentí todo el mundo.

Yevgueni Yevtushenko

^* Poema escrito originalmente en español.