Bru i descofat, descalç, d’aventura,
en dia fosc, per les platges desertes
errava sol. Imaginava inertes
formes sense aura i nom, i llur pintura.
I veia, drets davant llur sepultura,
homes estranys amb les testes obertes,
un doll de sang en llurs ombres incertes,
i un cel de nit fent dura llur figura.
Entre sospirs, el seny interrogava
si veia just: ¿Les imatges funestes
eren en mi o en la natura brava?
I m’ho pregunt encara en mil requestes:
les ficcions -i jo en visc!-, fan esclava
la ment, o són els seus camins celestes?
Curtido y destocado
Curtido y destocado, a la aventura,
Descalzo recorrí playas desiertas
En fosco día, viendo formas yertas
Exentas de aura, nombre y su pintura.
Salidos de su propia sepultura,
Hombres con las cabezas entreabiertas,
Vagas sombras de sangre recubiertas
Que al cielo endurecían su figura.
La razón, suspirando, preguntaba
Si yo engendraba las imágenes funestas
O la naturaleza las formaba.
Mil veces considero estas propuestas:
Las ficciones que vivo: ¿Hacen esclava
A mi mente o más bien son respuestas?
Traducción de Manuel Longares
Un poema en el que resuenan los ecos de la honda pena de saber cómo son las cosas en realidad. Ficciones, apenas, son esta realidad para la que hay que estar preparado (los éxitos, los fracasos, los amores, los dolores, los etcéteras) o te llevarán puesto sin más.
ResponderEliminarUn grande J.V. Foix, absurdamente poco conocido, al menos por aquí. Me has hecho poner al Nano haciendo su tema...
...Y gracias siempre Juan querido, aprovecho para desearte las mejores Fiestas, para vos y para todos lo que vos quieras. La buena gente tiene que pasarla bien, es mi sincero deseo, amigo, es lo que le da a TODO sentido.
Tampoco creas que aquí es muy conocido, excepto en Cataluña, donde podríamos decir que es uno de los poetas nacionales.
ResponderEliminarDesde luego este poema viene que ni pintado para lo que ha ocurrido y está ocurriendo en Cataluña.
Feliz Navidad, amigo Carlos, para vos y quienes vos querás. (disculpa mi argentino)